Рассказ Комбата остался без комментариев. Костёр потрескивал сухими дровами и успокаивал нервы, обдавая жаром. Ветер гнал прочь осенние листья: жёлтые, красные, оранжевые — устилая лесную подстилку цветным ковром. Ночное небо сменило созвездия с летних на осенние, провернув карусель звёздного калейдоскопа. Рукав млечного пути, тускло мерцал бледной дымкой и уходил за горизонт, оставляя свою живописную часть южному полушарию.

Каждый думал о своём, вспоминая личные эпизоды собственной жизни, и история, отдельно взятого гарнизона, не вызывала чувств, отторгающих её от реальности. Границы сознания стирались, закручивались в спирали, распрямлялись и запутывались окончательно, принимая формы фракталов, внедряющихся во временной континуум. Есть ли жизнь на Марсе, интересует только безнадёжных романтиков и циничных прагматиков, а вот, есть ли у человека совесть, с каждым годом, волнует всё меньшее количество населения. А что делать? Кто-то же сделал вывод, возведя его в степень девиза — «Своя рубашка ближе к телу»! Всё это, наводило, сидящих у костра, на философские размышления, но делиться, между собой, уже не хотелось. Пора было собираться в путь, до следующих встреч, которых, может и не быть. Закопчённый котелок, как каску, повесили на шест с перекладиной — получилось символично. Осеннее солнце встало над опустевшей поляной и потушенным костром

* * *

Нуивот и всо….

(Строки из письма неизвестного солдата).

Конец.