Отливает солнце золотые пули, Дробью опуская их на землю… Где я? Вроде бы уже в июле, Но не верю в это, не приемлю! Потому что раньше было лучше, В голове у нас жила надежда: Бегала моя вторая сущность Под дождём апрельским без одежды. Ненавижу и люблю огонь июля, — Лёг, ленивый, году на экватор… Всех замаял и ушёл в загул я — Кризис: «кровь-любовь» и «квинта-кварта»… Почему же раньше было лучше? И куда сейчас ушла надежда? Пробивался лучик через тучи, А теперь что ж затерялся между? Мне мою свечу уже почти задули — Ставил сам её на подоконник… Откровения пошли в июле: Центр лета – время беззаконья. Луг лежит зелёный под укосом, Прохожу – трава ласкает руки… Я не вышел ни лицом, ни ростом, И с умом, по-моему, в разлуке. Я хочу, чтоб время боги развернули, Я хочу раскаяться за чувства! Но… по-прежнему сижу в июле, Он проходит, только как-то пусто. Вроде луг зелёный под укосом Руки нежил мягким травостоем… Скоро осень любопытства носом Будет лезть в июль. Там есть святое! Я поляк на четверть, то есть – чисто русский, Я дурак на четверть, то есть умный, И люблю, чтоб говорили устно И открыто правду, без раздумий. Я душой старался быть не узким Под дождём апрельским ночью лунной… Я поляк на четверть, то есть – русский, Я дурак на четверть, то есть – умный… Ненавижу и люблю огонь июля — Породил он солнце золотое… Выживу ли если его пули Дробью света разнесут святое?! Почему же раньше было лучше? И куда сейчас ушла надежда? Пробивался лучик через тучи, А теперь он затерялся между…