В вине заливает народ свою боль, Тоскливо ему от того, что он-голь… Поля заросли непролазным бурьяном, Мужик наслаждается пьяным дурманом… А все молодые с деревни бегут, Лишь бабка и дед свой очаг стерегут. И вечером, сидя на лавках у дома, Ворчат, ворошат, вспоминают былое… Сараи пусты, в них коровушек нет, И даже в курятнике сломан насест. Лишь чарка вина и хмельной самогон, Стирают печаль, что пустует загон.