Ты пробираешься сквозь низкий тоннель, стоя по щиколотку в воде. Ей-богу, ты не хотел бы задержаться в этом жутком месте надолго! Что-то пушистое задевает твою руку.

— Фу! Крыса! Чёрт, только крыс не хватало! — ругаешься ты.

— Ну, — отвечают тебе слабым, негодующим голосом, — так получилось, что это — мой дом, а ты — мой гость, хотя и незваный, к тому же совершенно невоспитанный.

— Ой, прошу прощения за грубость, я просто ужасно расстроен, — извиняешься ты.

— С твоего позволения, меня зовут Пискарь. Ну и без твоего позволения тоже.

— Пожалуйста, извини меня. Я правда не хотел тебе грубить. Мы просто слишком неожиданно друг друга увидели — или, наверное, унюхали? В моём мире крысы… ммм…

— Я догадываюсь, — хмыкает Пискарь.

— Скажи, пожалуйста, нет ли отсюда выхода? — спрашиваешь ты его.

— Разумеется. Я вхожу и выхожу, когда пожелаю. Но я всего лишь маленький грызун, а ты такой огромный. Наверное, очень неудобно быть таким большим и неуклюжим. Мне очень тебя жаль, здоровяк, но все мои выходы рассчитаны на крыс. Всё, мне пора.

Пискарь исчезает в какой-то трещине. Ты переходишь в другую комнатку. Там на грязном потолке висят бледные ящерицы. Часть из них розовая, часть — почти прозрачная.

— Эй, привет! — обращаешься ты к ящерице.

Переходи на 320 .