Я не поэт. Но нет, не потому, Что не верчу богемой и толпой, Что чувства подначальственны уму, Что не владею словом и собой. Какой бы ни случился мне билет - Я просто слабый рифмователь. Ведь За звание дебильное — «Поэт» Страдать не соглашусь. И — умереть. Соната, средство от прыща, Бог, лотерея, телевизор! Что же такое душа? Слышим об оной мы сплошь. Может, она — анаша, Дурь, от которой балдеж??? Ну-ка, в словарь посмотреть! »Хлеб… — возглашает словарь, - С четким стремленьем черстветь, Окаменяясь в сухарь». Мне говорил шмонающий ишак: »Живи! Но усеки и не отчайся: Вселенная похожа на пиджак, И пламенный утюг — ее начальство. Ну, а подкладка малость расползлась, И там, в Заподлицовье, в масть порядку, Рукав по локоть засучивши, власть Невидимая — штопает подкладку. Как в нуль-пространстве протыкают путь (Сквозь лацкан — до подкладки) звездолеты, Так нужно шилом вовремя проткнуть Пиджак для бляхи, явствующей, кто ты». Цистерну надобно ума, Дабы постичь цитаты эти: »Познай, где свет, — поймешь, где тьма», »Прохавал жизнь — просек бессмертье». Одну под вечер бытия Ученый выдал (Шэкон?.. Бартли?); Другую, скажем прямо, — я! И совершил открытье вряд ли. Ведь нечто новое ища, Ты не отыщешь даже мизер. Давно все есть: роддом, праща, Виноват Гдемокрит, Фрезерфорд ли виновен В том, что мир состоит Из мельчайших хреновин? Я загнусь, как любой… Но ведь может случиться: Прах развеянный мой Соберут по крупице. Опосля монтажа Встану — ярый, как водка. Где ж возьмется душа? В каждом атоме. Вот как. Я тебя люблю Пять, наверно, лет. Будешь ты в раю. Я, наверно, нет. Пью и предаю. В ад мне взят билет! Будешь ты в раю - Вспоминай. Привет.