Несколько следующих дней, пытаясь переварить первую встречу с Ловцом и разговор с Марком, Дада провёл в Сети, где малодушно воспользовался «историей» своих интернет-блужданий в период болезни матери.

Он снова заходил на те же форумы, куда тогда забредал сам, снова читал несмолкающие вопли о помощи в форме вежливых вопросов и снова видел, что несчастий и растерянности перед внезапно расколовшимся на «до» и «после» миром не уменьшилось.

Слёзные истории, робкие вопросы, вежливые умолчания, застенчивый шаг в тень: я вам показался, меня нет.

Люди искали помощи в Интернете, спрашивали: как мне выжить? И даже кто-то пытался им помочь, дать рецепт, как выжить в таких-то обстоятельствах, словно на кулинарном форуме: возьмите унцию инстинкта самосохранения, добавьте столовую ложку позитивного отношения к действительности, отмерьте чайную ложку слёз, щедро, не жалея, приправьте эту смесь верой в чудо и выпекайте на огне терпения, покуда не взорвётесь.

Но и те, кто спрашивал, и те, кто раздавал невыполнимые советы, понимали, что помочь может только реальный человек рядом. И Дада снова чувствовал себя одним из них, тех тысяч незаметных, скромных, хорошо воспитанных и сдержанных людей, кто сидит по своим квартиркам один на один со своим горем и старается «держать себя в руках».

Он-то как раз всегда в своем «до» был очень даже весёлым – положение «сына учительницы» обязывало к некоторым безумствам, и он старался вовсю. И мадам Симон была достаточно сообразительна, чтобы смотреть на подвиги социализации сына сквозь педагогические пальцы.

Но когда она заболела, они, как и многие, многие другие в обстоятельствах внезапно поглотившей их трагедии, оказались в вакууме.

Почти всё время, прислушиваясь к зашторенной комнате, где дремала или молча смотрела в темноту мать, и страх и неизбежность скорой разлуки словно клубами невидимого отравляющего дыма оттуда обжигали ему лёгкие, Дада пытался понять своих друзей, свою девушку, почему они так отшатнулись от него, как будто онкология его матери была заразной болезнью.

Дикая, детская обида терзала его: ведь именно их с мамой дом всегда был открыт для них всех, прямо с его детства! Даже дни рождения некоторые из его прежних друзей праздновали у него, а уж о его днях рождения с их весёлой толкучкой до двух часов ночи и говорить нечего…

Возможно, думал Дада, они, даже если сталкиваются с такими страшными болезнями, сильнее просто потому, что их семьи – больше, а у многих семьи просто огромные. И этот страх неизбежной разлуки, и горе от бессилия существенно помочь, и просто повседневную заботу о любимом больном, о страдающем и боящемся рядом родном человеке, и все муки, и невыносимое ожидание конца, когда страшно каждое утро заходить в безмолвную комнату, и вечера у постели умирающего, когда не знаешь, что говорить, и ночи – в больших семьях всё это есть, найдётся, с кем разделить.

Вроде как «дежурить» по очереди: сходить с ума по очереди. Бояться по очереди или всем вместе. По очереди плакать и утешать. По очереди самому умирать от жалости и сострадания. По очереди помогать и прощаться…

Или всем вместе.

Но у Дада вся его семья была – они с мамой.

И она – половина его семьи – была смертельно больна.

Но разделить с ним это никого не нашлось: это ведь и правда не деньрожденный торт и не бутылка шампанского. Может быть, в силу его выявившейся малой ценности для друзей, а может, в силу инстинкта самосохранения, заставляющего здоровых животных бросать животных больных, но факт оставался фактом: за три года болезни матери он стал абсолютным невротиком и изгоем.

Я не знал, что собираюсь делать. Я не знал, чего я жду.

После её смерти в ставшей параллельной реальности находились давно брошенный университет, эпизодические поиски работы, жизнь на пособие, немного наличных, оставленных матерью, и спасительная мысль в подсознании, что всегда можно взять жильца – сдать комнату… или даже сдать всю квартиру! А самому переехать в какую-нибудь семиметровую мансарду с общим туалетом на этаже в самом дешёвом районе или вообще в пригороде… Плюс терпимость к джанк-фуду, наплевательство в целом на всё, – вместе всё это совершенно парализовало его волю и надёжно ограждало от любых действий.

Дада вполне всерьёз размышлял, а не фейк ли он сам? И ответ из бездны его депрессии был положительным.

Что люди на самом деле знают о своих родителях?

На самом деле?

Ничего.

Кроме анкетных данных (возраст, место рождения, профессия, наличие детей) да нескольких привычек, особенно радующих (вкусная стряпня, игра в скрэббл) или особо раздражающих (зубочистка после обеда, храп), ничего никто о них не знает.

– Почему я не спросил тебя «почему ты одна»? Почему выбрала одиночество? Или оно выбрало тебя? Положим, я знаю, что бы ты ответила: «Я не одна – у меня есть ты». Так отвечают своим детям все матери-одиночки. Но ведь и меня ты родила только в сорок лет. А что с тобой было до? Где ты была, милая моя, когда меня не было?

А теперь не спросишь. Поздно. Всё.

И он принимался снова кусать и растягивать зубами рукава вытянутой фуфайки, чтобы не орать и не курить.

Больше всего не хотелось выходить из дома. Читать только подробности из жизни покончивших с собой знаменитостей, благо, множество крутейших людей, узнав, что у них рак, в одночасье решались уйти, не пускаясь в слюнявые самообманы про пятилетнюю выживаемость. Ещё он искал и находил истории покончивших с собой после смерти матери. В итоге стал абсолютным фанатом Маккуина, однажды зависнув на его сайте на полночи.

Да, больше всего тогда ХОТЕЛОСЬ СДОХНУТЬ, чтобы всё это кончилось.

И на такой запрос Богу-гуглу «хочусдохнуть» как раз впервые и появился Ловец в виде неизвестно откуда возникшего диалогового облачка неизвестного мессенджера XELA.

– Он стал просто говорить со мной. Днями, ночами. Спрашивать. А я будто только этого и ждал – всё ему вывалил. Даже то, о чём не говорил сам себе – просто себе не формулировал, в голову не приходило. И никому в реале не говорил, незачем и некому. Да и не спрашивал никто, ха-ха.

И все свои обиды изложил. И все свои страхи расписал. Выложил свою бессмысленность, свою нежизнеспособность. Пропащесть свою. То, что он – фейк.

В сущности, хотелось простого, чтобы услышали и посочувствовали. Чтобы сказали: бедная ты, блядь, сиротка! И ещё чтобы сказали: что тут скажешь… бывает. Ничего, старик, ничего.

И всё это – другими словами, но – он сказал, Ловец.

А потом сначала отправил с одним заданием, после месяца еженощных разговоров, а следом со вторым…

– А я полез – общаться…

– Хотел близости человека.

Оба «задания» совершенно безумные, но ведь Дада повёлся!

Что с ним вообще было! Как такое возможно?

Невозможно.

Но бывает на каждом шагу.

Представляю, что он вообще обо мне думал.

Марк.

Когда они той первой ночью говорили о Ловце, Марк сказал, что сразу, как только купил компьютер, установил на него кейлоггер и малоизвестный чат-клиент. И дальше кейлоггер всё делал сам, без устали посылая сообщения на адрес Ловца каждый раз, когда пальцы Дада касались клавиатуры или мыши: программа слежения записывала любую клавишу, каждый запрос, каждый адрес, куда он шёл.

Весь его безумный сёрф в Сети…

– А почему этот русский гений не нашёл твой кейлоггер?

– Ну если на компе стоит сотня программ, довольно трудно заметить, что среди них есть что-то лишнее. Особенно если оно называется как-нибудь нейтрально.

– То есть кейлоггер в принципе нельзя обнаружить?

– Почему нельзя? Можно. Какая-нибудь правильная антивирусная программа… Не говоря уже о том, что можно внимательно изучить цепочку обработки клавиш с клавиатуры от драйвера до конечного приложения… Но это нужно хорошо разбираться в устройстве системы.

Дада не сводил глаз с Марка: тот говорил непонятные ему вещи, и это производило впечатление – неплохо для пекаря!

– Короче, если это не готовый кейлоггер, который везде распространён и потому обнаруживается антивирусом, не факт, что он легко будет замечен. Хотя у них бывает поведенческий анализ и фиг его знает, что в поведении компонента системы покажется им подозрительным…

– Ну, а мой кейлоггер не распространенный, получается? – полыцённо уточнил Дада.

– Кейлоггер можно написать самому или заказать написать какому-нибудь программисту, – уклончиво ответил Марк. – Но не хакеру! Это вещи, которые могут сопутствовать, но не обязательно.

Дада уныло кивнул, он не понял и половины объяснений Марка. Тот истолковал это уныние по-своему:

– Слушай. Не дёргайся: я реагировал и появлялся (типа «останавливал») только на темы «смерть» и «джихад». Ну, сам понимаешь.

– И поэтому отправил меня ночью к тому клошару? С первым поручением?

– Ну я же хотел понять, насколько ты внушаем. А значит, насколько ты одинок. Попёрся передавать неизвестно что неизвестно кому неизвестно от кого! Твоё здоровье!

– И твоё. Да, ужас. Сейчас я это тоже понимаю. А что там было? И кто этот бездомный?

– Да это месье Макабреску, беженец из Румынии или ещё какой-то полуцыганской республики. Однажды я ждал там нотариуса, он стрельнул у меня покурить, и мы перекинулись парой слов. Он пожаловался, что хуже всего даже не отсутствие дома, а что нечего почитать на родном языке. Ну, я и отправил ему с тобой «киндл» со всем, что только нашел онлайн в открытом доступе на румынском. Ха-ха-ха, представляю, как он изумился – жаловался-то он мне года полтора назад!

– Да, уж будь уверен! Удивился и обрадовался. Но сначала решил, что я хочу его взорвать. Но потом обрадовался, да.

– Ну хорошо.

Они уже допивали вторую бутылку, но Дада знал, что где-то на кухне вроде есть бутылка вина Марин.

– А аэропорт?

– Вот ты можешь мне объяснить, а туда ты зачем поехал? Зачем?!

– Честно?

– Честно.

– Я ехал и думал, что сдамся, сдам тебя, в смысле Ловца, и сдам твою подельницу, на чьё имя был пакет.

– О господи. Но ты мог «сдать» всех, просто обратившись на улице к первому попавшемуся полицейскому.

– Ну вот не знаю. Мне это даже в голову не пришло. Попёрся туда.

– Да, если бы ты заявился к ней, мадам Кастельбажак очень бы удивилась.

– Ну рассказывай! Кто она и что было в пакете?

– В пакете был её запас шоколада на месяц, шесть плиток по сто граммов. Она заказывает его у нас, его ей делают с каким-то хитрым учётом замены сахара.

– То есть если бы я отдал ей этот пакет…

– …она бы приняла тебя за нашего курьера, очень удивилась бы, зачем было так далеко ехать, и, скорее всего, дала бы тебе пару монет на чай.

– Охренеть!

– Да уж.

– Ну хорошо. А как ко мне попал ролик с курицей и твоим хлебом?

Марк пятернёй причесал волосы назад, на мгновение скрыв лицо, но всё равно смущённо признал:

– А это я просто лажанулся. Отправлял по списку, просто всем адресатам. А тебя вычеркнуть забыл…

Подумав сходить поискать на всякий случай вино, Дада поднялся и посмотрел в окно: было так поздно, что, наверное, скоро рассвет. Ни звука. Потушен свет во всех окнах, припаркованные машины внизу спят.

Только тихо качаются от ветра и своими тенями раскачивают густую чёрно-зелёную с кругами фонарного света темноту длинные плети цветущих большеголовых гераней. Кованые орнаменты балконов с ними каймой пересекают весь четвёртый этаж дома напротив.

Неожиданно по пустой улице очень быстро прошла высокая женщина в чёрном пальто, подволакивая медленную таксу в шлейке.

– Но знаешь, там случилось кое-что странное… – Дада обернулся к Марку.

– Да, знаю. Я видел, как ты побежал, сломя голову, прочь.

– Ты там был! Да! Я убегал от них, от неё, от полицейских, от собаки! Нырнул с балкона в реку… а очнулся на набережной в Сите. Очень пересрал.

– Ещё бы. Могу себе представить.

– Самое страшное, – доверительно произнёс Дада, – что этому нет объяснения. Необъяснимое что-то…

– Да? Ну не скажи. Тут каждый пересрёт.

– ?..

– Наркотические флэшбеки – вещь, мягко говоря, неприятная, «эхо-психоз» ещё называется. Люди постарше легко инфаркт словить могут. Но самое противное, что это вещь совершенно непредсказуемая – неизвестно, когда накроет.

– О чём ты? – спросил Дада с опущенным взглядом и пылающим лицом.

– О морфине, который ты украл у матери, когда сбежал.

И тогда Дада разрыдался.