„Воркута. Воркующее слово…“
Воркута. Воркующее слово.
Вот куда спустились с поднебесья.
Обогрелись, выспались, и снова
вертолет заводит свою песню.
К Северу летим, навстречу осени,
но уйдут из памяти едва ли
пара лебедей на тихом озере,
пара чумов на крутом увале.
Припаду к округлому окошку,
чтобы и отсюда разглядеть,
как бредет за спелою морошкой
одинокий, сумрачный медведь.
Экипаж — старательная троица,
в недоступных слуховых шеломах, —
грозового облака сторонится,
над горой проходит эшелоном.
Горы подползают к волнам шалым,
в море окунаясь с головой,
чтоб далёко за Югорским Шаром
объявиться Новою Землей.
„Займища, рощи, урочища…“
Займища, рощи, урочища,
вас не спалила война.
Вслушаться, вдуматься хочется
в звучные имена.
Где-то у старой колодины
Рось начинает разбег.
Древние тайны Родины
дремлют в названиях рек.
Новые дали осваивая,
из неприметных пока
жизнь отбирает названия,
чтоб сохранить на века.