Может быть, ещё будем мы живы, Повторяясь как мысли чужие, Притворяясь то светом, то мглой, То огнём, то остывшей золой, То цветами в листве изумрудной, То травой на тропинке подспудной, То бегущим в безвестность ручьём, То тоской ни о ком, ни о чём, То звездой, указующей путь… Хоть когда-нибудь, хоть где-нибудь!