Вот взмах руки и мысли шорох
В бумагу бросили пейзаж.
Перо скрипит, трещит, как порох.
И драма – как судьбы пассаж
Сквозь жизнь проходит, словно леска.
Что в кресле вряд ли усидишь.
Искра литературной фрески,
Как иней, скроет сотни крыш
Домов, где теплый огонечек
Согреет мыслей письмена.
Мой стих – материи кусочек.
Не критикуй меня, Кузьма.
25.11.14.