Вот взмах руки и мысли шорох

В бумагу бросили пейзаж.

Перо скрипит, трещит, как порох.

И драма – как судьбы пассаж

Сквозь жизнь проходит, словно леска.

Что в кресле вряд ли усидишь.

Искра литературной фрески,

Как иней, скроет сотни крыш

Домов, где теплый огонечек

Согреет мыслей письмена.

Мой стих – материи кусочек.

Не критикуй меня, Кузьма.

25.11.14.