Смотрю на горячие травы и глаз не могу отвести, мой берег заброшенный, правый, –                               высокий, до неба почти, как песня старинная, длинный (Россия –                               судьба набекрень!), лишь брёвна, да ржавая глина,                               да тени родных деревень. От светлого хочется плакать                               (Кого ж тут спасёт красота?), но красный ободранный бакен плывёт,                               не покинув поста. Стою на последнем пароме, смотрю на далёкий угор, где мамин зелёненький домик, и ласточки                               режут простор. Я знаю: мгновенье – и снова огромный                               потянет магнит, песчаною низкой подковой обхватит,                               сожмёт, полонит тот, левый, – большая дорога, зудящая масса людей, там тоже живётся убого, но чуточку всё ж веселей. На палубе ветер противный, коричнево волны кипят, смотрю и смотрю неотрывно, пока ещё можно, назад. Штыками оставшихся елей небес охраняя гранит, мой правый, не сдавшийся, берег, как Брестская крепость, стоит.