Наверное, я никогда уже не смогу писать красиво заглавную букву «Ы», забросить, «забить», забыть и уйти в загул, верлибр начертать загогулинами судьбы. Мой порох подмочен, и спирт в моей фляжке скис, горбы – вместо крыльев, вот там, где болит спина. Где ты, моя юность? Солнечный пофигизм, нагловато-нежное «най-на-на»? Куда как непросто жить на стыке углов, песчинкой падать в огромных часах, звеня. О, как же гудит под чёрной конфоркой слов тревожный и чуткий цветок огня!