Опускаешь ресницы лукавым взмахом – без напряга и боли выигран бой. В 30 лет исчезают детские страхи, наконец-то ты рада… себе самой. Отпускаешь в небо воздушный шарик, чувствуя, как солнце внутри течёт, и досадную кличку «рыжий очкарик» вспоминаешь с улыбкою – вот и всё. Брюзгливых не слушаешь разговоров, и на сплетни-стрелы тебе плевать, но пугает строгое птичье «сорок» с огородно-плодовой приставкой «пять». Ты не знаешь, что прошлое поправимо, всё быстрее пляшет веретено. В сорок лет не страшно терять любимых, они уже потеряны, и давно. Никакой, даже самый родной, мужчина – ты сама, всё сама себе можешь дать. Но тревожит очень зачётка сына, дочка, не желающая читать. В сорок лет бодрит холодок рассвета, лишь нахальная кошка греет постель. Понимаешь: «Скоро уйдёт и это», память – только ступенька, точнее, дверь. С каждым годом всё выше степень свободы, а потерям (и строчкам) длиннее счёт. Ты летишь по трассе коньковым ходом, и упрямое солнце внутри течёт.