Это чья-то чужая страна, не наша… Воздух – кляпом, небо невыносимо. Все в футбол играют, поют и пляшут, Кричат «ура!» возвращению Крыма. Закрывают фермы, заводы, школы. Дохнут кони, тихо падают избы. И никто не скажет: «Король-то голый!» Будешь лезть в бутылку – поставят клизму. Босота, безденежье, бездорожье, Свищет бес, утробно хохочут тролли. И опять нас с ложечки кормят ложью, И опять ходить заставляют строем. В Интернете – сплетни да перепосты, Не поймёшь, в чью лунку идёт игра там. Всё, что сказано честно, открыто, жёстко, Удалит недремлющий модератор. Но летит живым воробышком слово. Люди землю пашут, хоть впору б взвыть им. Всё, что есть разумного и живого, Драпает тихонько в Москву да в Питер, Где гниёт болотом лихая площадь, Депутаты прячут в портфелях стринги… И встаёт бесстрашным горьким Гаврошем Неокрепший голос моей глубинки.