Ничего не изменится, если сыграть в дурака, если в новую вазу поставить увядшие астры. В закоулках сознанья растерянно кружит строка стрекозою сентябрьскою, грустной, глазастой. На развалинах сна вспоминается ласковый лес, где стояли грибы на опушках, как добрые гномы. Ничего не изменится, если послать СМС на запретный, забытый, родной, несгораемый номер. Ничего не изменится, если зайти в Интернет и бродить до утра, натыкаясь на странные «ники». На ночном мониторе горит фиолетовый свет фонаря-одиночки, влюблённого в лунные блики. И, конечно же, можно пытаться запальчиво вспять раскрутить барабан, возмущаясь нелепостью бега – ничего не изменится, да и не нужно менять. Протяни же мизинец угрюмому верному небу – может, что-то изменится…