О, эта трава, тоскующий исполин, встающая выше неба, выше земли, куполов, крестов, растаявших деревень – не пройти сквозь неё, не прорваться, не одолеть… Она не помнит имён, не знает добра и зла, тело её – огонь, а пальцы – зола, корни реке подземной стали мостом, шёпот – громче, чем океанский шторм. О, эта трава! Кромешный цветущий ад. Время отступать, разбрасывать, забывать. Беги же скорей в могильники-города, навылет в спину – крапива да лебеда.