Застоявшийся, хмурый, ядрёный,
наш родимый загадочный дух.
Что ни птица – то будет ворона,
что ни клумба – всё тот же лопух.
Люди, словно уснувшие в танке,
о прогрессе не слышали тут:
если праздник – конечно же пьянка,
ну а свадьба – так морды набьют.
И всё тот же заштопанный невод,
безобразье, тоска и раздрай.
Васильками заросшее небо,
и, как песня, – душа через край…