Размашистым коньком по снежному листу… Кто сможет угадать, где почерк угловатый, где мёртвая трава вцепилась в пустоту, и смысл не уловить, не разобрать слова там. Лишь ветер всё хрипит, пытаясь повторить отпоротую чушь, судьбы абракадабру. Но если наша жизнь – печальный лабиринт, где в собственных стихах мы прячем Минотавра, где музыка летит, и плачет – ни о ком – невидимая нить, первоначальный атом, то пишется легко размашистым коньком на вечной мерзлоте, на радуге крылатой…