Как мёртвые удобны для «живых», Раздавленные бронзовым забвеньем, Униженные общим поклоненьем. Идёт распрепарированный стих На трапезу литературоедам. (Чешите «репу», книжные умы!) Никто не обожжёт похмельным бредом И не попросит пять рублей взаймы. Благополучна ложь по умолчанью. Но отчего мы вздрагиваем в миг, Когда на крыльях музыки печальной Летит последний журавлиный крик?