Кто-то пишет под Рубцова, кто под Бродского косит… Под луной ничто не ново. То не море – плещет Слово по инетовской Руси. Ключик есть, а где же дверца, холст и пламя в очаге? С сумасшедшинкою в сердце, с мандельштаминкой в строке – кто? Да все мы здесь такие! В зарифмованном дыму бродит Пушкин по Стихире – ух как весело ему:)