Спустя три четверти часа он судорожно тычет пальцем в монитор ноутбука. Брогеланд встает, обходит стол и подходит к нему.

— Ты уверен?

Хеннинг смотрит на искривленную верхнюю губу мужчины на фотографии.

— Да.

Взор Брогеланда пылает. Он берет ноутбук, поворачивает его к себе, садится и начинает нажимать на клавиши.

— Кто это? — спрашивает Хеннинг. Брогеланд поглядывает на него поверх монитора, глаза его бегают.

— Его зовут Яссер Шах, — произносит он против воли. — Но, черт возьми, только попробуй написать это в своей газете.

Хеннинг поднимает руки вверх.

— А что он из себя представляет?

— Да ничего особенного. Его пару раз судили за хранение. В общем, мелочи.

— От дилерства в мелких размерах к настоящей ликвидации, вот как.

— Похоже на то.

— Хм.

— Он связан с бандой, называющей себя ППП. Пылающие Плохие Парни.

Хеннинг морщит нос.

— Что это еще за банда такая? Никогда раньше не слышал.

— Это банда, которая всплыла на поверхность в последний год. Занимаются разным криминалом. Контрабанда, наркота, вымогательство при помощи кулаков и оружия… э-э-э… да, оружия. Думаю, наши парни из отдела организованной преступности присматривают за ними.

— А братья Мархони были как-то связаны с ППП?

Брогеланд собирается ответить, но останавливается и смотрит на Хеннинга. И тот опять знает, о чем думает полицейский.

Хеннинг, ты наверняка неплохой парень, но я все еще недостаточно хорошо тебя знаю.

— Ну вот и прекрасно, — произносит наконец Брогеланд. — Большое спасибо. Ты нам очень помог.

Они встают. Брогеланд протягивает руку. Хеннинг пожимает ее. Он выходит из Управления полиции с чувством, что больше всех он помог самому себе.

Когда Хеннинг выходит на улицу, в голове у него уже готов заголовок. Последние слова Тарика. Это будет интересно читать, думает он. Туретт-Коре наверняка кликнет на этот заголовок. В буквальном смысле.

Выходя на улицу Гренландслейрет, он включает мобильный телефон. Через полминуты на него начинают сыпаться текстовые сообщения. Несколько человек записались на автоответчик. Еще бы. Хеннинг не в состоянии слушать эти сообщения и собирается стереть их все, когда до него дозванивается Ивер Гундерсен. Хеннинг вздыхает и отвечает простым «алле».

— Ты где?

— В Управлении полиции.

— Но почему ты сразу же не позвонил нам? Получился бы отличный материал, и мы были бы первыми!

— Я был немного занят, спасая свою собственную шкуру. Так сказать, то, что от нее осталось.

— Черт, я не мог до тебя дозвониться три с половиной часа!

— Три с половиной часа?

— Да!

— Ты что, время засекал?

Гундерсен делает глубокий вдох и выдыхает с такой силой, что у Хеннинга шумит в ушах.

— Блин, вообразить невозможно, что НРК даст потрясающий материал о том, как журналист «123новости» стал свидетелем убийства и как в него самого стреляли.

— Опять Йорн Бендиксен?

— Да!

— У него хорошие источники.

Хеннинг произносит это так, что его невозможно не понять. Он знает, что Гундерсен сочтет это личным оскорблением.

— Сейчас я должен как минимум взять у тебя интервью, и ты сможешь рассказать, что произошло. Мы не стали цитировать НРК, мы создали у наших читателей впечатление, что уже говорили с тобой, но у меня уже живот болит. Свидетельство очевидца, то есть твое, исправит положение.

— Вы не сочинили чего-нибудь от моего имени?

— Нет, нет. Сам увидишь, когда придешь, — или посмотри по мобильному. Ты приедешь к нам или поговорим по телефону?

— Нет.

— В каком смысле?

— Нет, нет, — говорит Хеннинг, подражая голосу Гундерсена. — Никакого интервью не будет.

На другом конце тишина.

— Ты меня разыгрываешь?

— Нет, нет.

— Но почему, черт тебя подери, нет?

— Потому что пара пуль просвистела у меня над ухом, по грубым подсчетам, три с половиной часа назад. И я совершенно не планирую облегчать жизнь преступнику и дать ему шанс найти меня, если он собирается совершить еще одно покушение. Он знает, что я его видел. Или если он этого еще не знает, то очень скоро узнает.

Гундерсен тяжело вздыхает.

— Сейчас я поеду домой и запишу интервью, которое взял у Тарика. После этого я на пару дней залягу на дно, — продолжает Хеннинг. Он едва успевает закончить последнее предложение, как на другом конце наступает мертвая тишина. Хеннингу даже хочется улыбнуться.

Он не успевает зайти в универсам «Меню Гренланд», как снова раздается телефонный звонок. Высветившийся номер ему незнаком. Может быть, это Гундерсен, прикидывающийся продавцом подписки на совершенно новый журнал «Лошадиный хер». Хеннинг сбрасывает звонок, мечтая о двух-трех четырех горячих котлетках из зубатки.

Как же будет вкусно.