Меня зовут Кристиан Вайчёвски. Сегодня ночью я умер, изрезав до мяса собственные руки. Я думал, что не боюсь смерти, но она предстала передо мной страшным гниющим зверем. Она дышала холодом, крепко держа в когтистых лапах моё тело. Я не хотел умирать, ведь я упустил ту девчонку, маленькая дрянь не должна была выжить, не должна! Я здесь, но где я? Кто я? Ветер терзает раны, мне больно, но разве после смерти есть боль? Страшные голоса преследуют меня, они шепчут, что я приговорён к вечным мукам, за содеянное. Моё тело будут рвать на части снова и снова тысячи рук. Дайте мне оружие, верните мне мой нож! Я искрошу вас в опилки, и умоюсь вашей мёртвой кровью! Дайте! Они будто не боятся меня, этот отвратительный гомон стоит в моей голове, я схожу с ума! Неужели это никогда не закончится? Прочь! Идите прочь! Вам не испугать Кристиана Вайчёвски! Прочь!