Этот дурацкий план с питбулем, конечно, выдумка чистой воды. Надо быть психом почище Терье, чтобы натравить на своих лучших друзей собаку-убийцу.
На свои личные деньги я покупаю две поллитровые бутылки колы и иду навестить Курта. Дома его не оказывается. Еще бы. Кто станет сидеть дома, когда к его услугам отдельный бункер?
Курт один в бункере. Он берет колу и пьет прямо из горла.
— Здорово у вас тут стало, — говорю я, озираясь по сторонам. На стенах прибавилось постеров с женщинами. Некоторые совсем голые. Нет, я ничего против женщин не имею, но предпочитаю, когда они одеты.
— Приходится стараться, раз к нам сюда девушки ходят, — ухмыляется Курт и вытирает рот рукой.
— В мое время здесь столько женщин не бывало, — говорю я.
Курт вытаращивает на меня глаза.
— Ну да, сначала бункер был моим. Это потом Питбуль-Терье его отнял, — говорю я.
Курт удивлен. Для пущей убедительности я добавляю:
— Это он натащил сюда игрушек.
— Понятно, — кивает Курт, делая глоток колы.
— Так что настоящий хозяин бункера я, — говорю я.
Курт отнимает ото рта бутылку и улыбается понимающей улыбкой.
— Жаль, что у нас не хватает девушек, чтобы тебе тоже участвовать в наших праздниках, — говорит он. — Тебе бы понравилось. У нас тут круто.
— Ничего страшного, — говорю я.
Курт продолжает сосать колу.
— Но если б я мог бывать здесь, когда у вас нет праздников, это было бы… прикольно.
Курт поднимает на свет бутылку, в ней осталась примерно треть. Он бросает взгляд на меня, улыбается, задерживает дыхание, прижимает горлышко ко рту, и кола бульк за бульком исчезает у него в желудке. Опустошив бутылку, он победно рыгает и смотрит на меня с торжеством.
— Фантастика! — говорю я.
— Ой, — говорит Курт, озадаченно глядя на пустую бутылку. — Ничего не осталось. Я забыл, что ты, может, тоже хочешь.
— Ничего страшного, — говорю я. — Мне главное изредка получать обратно бункер. Курт закашливается. — Возможно, — говорит он. — Возможно…