– ТЕБЕ ПОРА, – говорю я ему.
– Значит, это все? – спрашивает он.
Я рада, что он ведет себя как полный урод. Так все намного проще.
– Ты вообще думаешь обо мне? Интересно, каково сейчас Наташе. Как так вышло, что она нелегальный иммигрант? Хочется ли ей жить в стране, которую она совсем не знает? Раздавлена ли она тем, что с ней происходит?
Теперь он смотрит виновато. Делает шаг навстречу, но я отступаю. Он останавливается.
– Ты просто ждешь, пока кто-нибудь тебя спасет. Не хочешь быть врачом? Так не будь.
– Все не так просто, – тихо произносит он.
Я смотрю на него прищурившись.
– Как ты там сказал пять минут назад? Вот как это делается: ты открываешь рот и говоришь правду. «Мама и папа, я не хочу быть врачом! Я хочу быть поэтом, потому что я дурак и не придумал ничего лучше», – говоришь ты.
– Ты же понимаешь, что все не так просто, – повторяет он еще тише, чем прежде.
Я берусь за лямки рюкзака. Пора идти. Мы только оттягиваем неизбежное.
– Знаешь, что я не выношу? – говорю я. – Поэзию.
– Да, знаю.
– Умолкни. Я ее на дух не выношу, но однажды прочитала одно стихотворение поэтессы Варсан Шайр. В нем говорится, что нельзя найти дом в другом человеке и что кто-то должен был тебе об этом сказать.
Я жду, что он возразит мне. Я даже хочу, чтобы он возразил, но он молчит.
– Твой брат прав. Это никуда не приведет. Кроме того, ты в меня не влюблен, Даниэль. Ты просто ищешь кого-нибудь, кто спасет тебя. Спаси себя сам.