ЧЕРЕЗ НЕДЕЛЮ МЫ С КАРЛОЙ наблюдаем за мистером Уотерманом, который идет по газону к своей машине. Перед тем как он ушел, я его обняла. Он удивился, но не стал ничего спрашивать, просто обнял меня в ответ, словно это совершенно естественно.

Я провожу на улице еще немного времени после того, как он уезжает, Карла стоит рядом со мной. Она пытается найти способ мягко разбить мое и без того разбитое сердце.

– Послушай… – начинает она.

Я знаю, о чем она хочет мне сказать. Она весь день собиралась с духом.

– Пожалуйста, не бросай меня, Карла. Ты все еще нужна мне.

Она смотрит на меня, а я на нее – не могу. Карла не отрицает того, что я сказала, просто берет мою руку в свои.

– Если тебе действительно, правда нужно, чтобы я осталась, я останусь. – Она сжимает мои пальцы. – Но я тебе уже не нужна.

– Ты всегда будешь нужна мне. – Я даже не пытаюсь сдержать слезы.

– Но не так, как прежде, – возражает она осторожно.

Конечно, она права. Мне уже не требуется, чтобы она проводила со мной по восемь часов в день. Мне не требуется постоянный уход. Но что я буду без нее делать?

Мои всхлипы превращаются в громкие рыдания. Карла обнимает меня, и я плачу до тех пор, пока у меня не кончаются слезы.

– Чем ты займешься? – спрашиваю.

Она вытирает мое лицо тыльной стороной ладоней.

– Возможно, вернусь в больницу.

– Ты уже сказала об этом маме?

– Сегодня утром.

– Что она ответила?

– Поблагодарила меня за то, что я о тебе заботилась. Я хмурюсь и не пытаюсь это скрыть. Карла берет меня за подбородок.

– Когда ты сможешь простить ее?

– То, что она сделала, непростительно.

– Она была больна, дорогая. Она все еще больна. Я качаю головой.

– Она отняла у меня всю мою жизнь.

Думая о том, сколько лет я потеряла, я по-прежнему чувствую себя так, словно стою на краю гигантской бездны, в которую могу упасть и никогда не выбраться. Карла мягко прикасается ко мне, возвращая в реальность.

– Не всю твою жизнь, – говорит она. – У тебя еще много осталось.

Мы возвращаемся в дом. Я хожу за Карлой, глядя, как она собирает вещи, теперь уже точно в последний раз.

– Ты прочитала «Цветы для Элджернона»? – спрашиваю.

– Да.

– Тебе понравилось?

– Нет. Не люблю такие книги. В ней мало надежды.

– Ты плакала?

Карла отрицательно качает головой, но потом сознается:

– Ну ладно, да, плакала как ребенок.

Мы обе смеемся.