Не прилетай ко мне, Муза моя,
В белом обличии журавля.
Больше стихов не хочу я писать -
Времени нет у кумира читать.
Не обессудь, их нелепая роль -
Сердцу чинить незаслуженно боль.
Не прилетай ко мне, Муза моя,
Не отнимай одиночества яд.
***
Который день спускаюсь я за почтой,
(Хоть ящик пуст – предчувствую сама.)
А почтальон, как будто бы нарочно,
Мне не приносит важного письма.
Нетерпеливый колокольчик уха
Не вздрогнет от желанного звонка.
Кому нужна ты, древняя старуха?
Не позвонят тебе наверняка.
***
Моя душа чиста и молода,
Хотя лицо морщинками покрыто.
Я не грущу о прожитых годах,
Поскольку ничего не позабыто.
В ужасный миг апатии своей
Я памяти воздам хвалу без меры
За то, что сердце, словно соловей,
Опять поет, надеется и верит…
***
Какая холодность в груди
В дни беспросветного ненастья!
Остались где-то позади
Любовь и молодость, и счастье.
***
К кому-то, может, и приходит
Забвение минувших дней,
Но при душевной непогоде
Всё резче в памяти моей:
И миг, что Богом был отпущен,
И аромат духов "Эссе",
И голос, бархатом влекущий,
С чуть-чуть французским рrоnоnsе…
***
Я больше не пишу стихов,
Прекрасных слов не говорю я
И о прошедшем не горюю…
Сойдя с высоких облаков,
Бреду… Походка нелегка.
Вулкан души моей остужен.
Поэт, ты никому не нужен…
– Подайте ж руку, облака!
***
Мне лес верхушками кивает,
Сверкая позолотой дня.
Никто меня не понимает
И нет поддержки у меня.
Лишь лес. В него обиды спрячу
На незавидную судьбу,
Невозвращенную удачу
И на нелепую борьбу
За жизнь…