Жаль не с кем пройтись по трубам.

Существовать в тесном внутреннем болоте людей бывает очень даже комфортно, иногда. Я, правда, быстро теряю в них себя, начиная требовать от них того же. Но когда узнаёшь, что они и не думали что-то терять «кому бы хотелось?», преобразуюсь в аммиак. Взять выкинуть. Нет, не успел подсесть-живу-агонизирую-мягко летаю. Нет их. Вид со стороны, а в груди дырка. Живут себе спокойненько, находя недостающего. Замечательно им, у них уже есть всё для Бытия. Питать себя нечем. Глянь, а тебя подменили. Значит, таких как ты уже много. Лицо продал другому. Потанцуем? Но устав мучиться, видишь всё ту же игру. Тянет сыграть-платить нечем.

Величайшие внутренние достижения времени Х настали.

Ломка прошла, лишаюсь их. Обособленно смотрю на их игру.

Твои ими сказанные фотографии потемнели, иногда их бывает жаль. Когда же по-настоящему и где? Почему не сам такой яркий? Балидом бы быть…

Желая уйти, ищешь сотни причин остаться. Нестерпимо стало фунциклировать рядом. Сорвался — прыгнул, но тебя, как куклу за ноги. Фунциклирую молча, кричат — плачу, так ломка меньше. Дыра в груди зарастает, а вакуум создаёт корку в сердцевине души. Аллергия проходит. Фунцикулирую тенью.

Механика — способ не вернуться снова.

Не хватает зрения, чувств, песка, звука дождя и способности жить только с самим собой.

P.S.: наверное и трахать самого себя придётся. Попробовал-не получилось, только капилляры в голове лопнули. Хотя, если задуматься, то душу я себе оттрахал основательно.