Особенно тщательно бойцы Маги шерстили Московскую и Мурманскую трассы. Выборгское направление тоже держали под контролем — но туда, к финикам, — вряд ли белорусскую водку повезут.
На мурманском, наиболее вероятном направлении работали сразу две бригады. Одна — за виадуком в конце Народной улицы, другая — в семидесяти километрах, за Ладожским мостом, тоже на контрольно-пропускном посту ГИБДД.
Гаишники, или по новому — прости Господи — ГИБЭДЭДЭШНИКИ, останавливали практически все большегрузные машины и контейнеровозы, но надолго никого не задерживали — мельком взглянув на груз и документы, быстро отпускали. Запломбированные контейнеры, конечно, не вскрывали, но документы проверяли до последней запятой. Некоторые машины — с вином или водкой, а таких тоже было немало — менты осматривали более дотошно, товарно-транспортные накладные проверяли очень тщательно, но получив от парней Маги «отмашку», отпускали и этих.
«Зубровки» пока не было, а другими видами спиртных напитков бойцы Маги не интересовались.
* * *
Нервы, нервы… Попсиховал я с бородатым акыном. Теперь бы еще удачно в сторону Пулкова машину заворотить да успеть до девяти часов пройти КПП…
Ну, да ладно — так или иначе, пока поехали. Борька запустил дизель, немного погрел его, газанул пару раз — «КамАЗ» прямо взревел — затем воткнул скорость, плавно тронулся с места и лихо вывел нашу фуру с контейнером из-под арки на Московский проспект. Здесь нам надо было поворачивать налево к Фонтанке, но… Не сразу, не сразу!
Опомятайся, пане! Куда ж ты, скотина безрогая, руль крутишь?
Это угробище притырнутое на мгновение задумалось, пропуская машины, двигавшиеся к Сенной площади от Фонтанки, и… повернуло налево. Через двойную разделительную!
Молоток! Настоящего профессионала сразу видно!
Та-ак! Если гаишник на мосту стоит — а он там почти всегда стоит — последний полтинник мы уже, считай, потратили. На дорогу остается только Борь-кина тридцатка… Это если повезет, и гаишник снизойдет до полтинника. А может, и больше слупить.
Гаишника на мосту через Фонтанку не было! Невероятно, но факт. Это добрый знак, хорошая примета в начале рейса. Радует.
Сперва, вероятно, от нервного шока, я только молча открывал и закрывал рот — ну, жалко же денег! Но потом справился с эмоциями, ласково посмотрел на Борьку и сказал:
— Если ты, тварь безмозглая, еще один такой финт выкинешь — пищи, то есть жратвы — не получишь аж до самого Мурманска. Будешь только снег жрать. Дошло?
— Витек, так нет же никого. Точно знаю. Я ведь на мост посмотрел…
Он знает, посмотрел он — зоркий сокол.
Гаишник был — куда ему деться? Просто он временно отвлекся на какой-то «Жигуль» и, спустившись для мелкой разборки с незадачливым «жигулятником» с моста в сторону «Техноложки», попросту не заметил сложно-криминальной эволюции нашего «КамАЗа». Да и темновато еще было.
В общем — пронесло. Едем дальше.
Ветер вроде бы немного стих, но снегопад усилился. Дворники по стеклам: вж-ик, вж-ик, вж-ик… В кабине — темно, только приборный щиток тускло светится. Мощная печка быстро нагрела воздух, и я почти успокоился. Машина хоть и груженая, но движок хорошо тянет, справляется без напряга.
Закурили. Нормально. Жить можно.
Хорошая все же печка у «КамАЗа», большая и теплая. И кабина уютная, и даже в чем-то комфортная.
Помню, когда только-только «КамАЗы» первые на дорогах появились, в журнале «За рулем» статью напечатали о том, как и дизайнеры, и спецы по эргономике над интерьером кабины работали. Ну, все продумали, все предусмотрели, однако… Долго сидеть в такой позе: ноги — вниз, как на стуле — почему-то не очень удобно. Не знаю кому как, а у меня ноги в «КамАЗе» быстро затекают и устают. Поначалу-то кажется, что сидишь — как на троне, но где-то часа через два появляется желание ноги вперед вытянуть, а некуда — «коротка кольчужка». Особенно Борьке с его почти двухметровым ростом несладко. И ведь что интересно: на «ЗиЛке» — нормально, даже в маленькой кабине «газона» шестьдесят шестого — тоже, а в «КамАЗе» — беда.
Да ладно — с этой бедой можно свыкнуться. Когда за рулем сидишь — это неудобство не очень-то замечаешь: шевелишь руками, сучишь ножками.
Я на лесовозе «Sisu» пару раз ездил, и на тягаче «Volvo» разок довелось — вот там действительно кайф, балдеж: сидишь, как перед камином. И дизель у этих «телег» — на ускорении прямо в спинку сиденья вжимает. Ну, там же не наши инженеры и дизайнеры работали…
Покрутились немного по центру — везде знаки, мать их! — но вскоре все же вышли на Обводный и далее, по Рыбинской — на Витебский проспект. По Витебскому быстро, минут за десять, долетели до станции метро «Купчино».
Сейчас по Питеру нормально проехать можно только ночью и по утрам — часов до восьми ни одной пробки. А к десяти, одиннадцати так просто и не проедешь уже — везде заторы и запоры. По часу можно стоять и жечь топливо. Стоишь, стоишь… Метра на два продернешься и снова стоишь.
А самые торопливые по левому ряду лезут. И еще больше усугубляют, уроды. Не терпится им.
Еще лет пять назад в пробку попасть можно было только в час пик, где-нибудь с пяти до семи вечера, а сейчас — как на Диком Западе. Наверное, каждый второй житель Петербурга умудрился машиной обзавестись. А все говорят: живем плохо.
Вера уже ждала нас. Стояла, присыпанная снежком, у стеклянного фасада станции метро «Купчино», высматривая нашу машину. Борис сбросил скорость, мигнул ей фарами, осторожно развернул «КамАЗ» на площадке перед станцией — там место удобное — притормозил. Я почти на ходу выскочил из кабины, подбежал к Вере и сунул ей в руку конверт с баксами.
— Все нормально, Веруня, телефон — на конверте. Сразу позвони из дома. Обязательно. Скажешь, что пойдем, как и договаривались, через Пулковское КПП и в Кировске на Неве будем часа через полтора. Лидуське перезвонят. Все, пока, пока, пока… Большой привет и наилучших пожеланий.
Она хотела что-то сказать мне, возможно, всплакнуть на дорожку, но я скачками рванул назад к машине. Гуд бай и чао-какао. Ищите нас, подруги, по новым адресам. Фиг тебе с маслом — я не Борька. Это ему, как мужу, по штату положено тебя утешать и твои горючие слезы утирать, а со мной — не пройдет. Но пасаран!
Борька с грустным лицом вздохнул, врубил скорость и дал газу. Поехали по Витебскому назад в сторону проспекта Славы.
Он хотел ехать, как все нормальные люди на Мурманск ездят — через Володарский мост и далее через Ладожский на Синявино. Но у меня были иные задумки. Точнее не у меня — у хитрого Гены…
Немного проехали по Витебскому, и через минуту я попросил Бориса остановиться.
— Борь, тормозни где-нибудь здесь… — справа, вдоль железной дороги, тянулись унылые ряды кооперативных гаражей, поодаль слева тускло светились огни жилых домов. Прямо перед нами, метрах в сорока, висел синий квадрат со стрелкой: знак — «разворот».
— Что, уже пи-пи?.. — удивился он.
— Нет, ка-ка… Поговорить надо. С Ахметом, который нам с тобой не до конца доверяет, неплохо бы сразу прояснить отношения.
Маленький Ахмет за всю дорогу от Московского, десять, не проронил ни слова. Сидел как статуя какого-то азиатского божка между мной и Борькой и, наверное, немного побаивался. Не меня, конечно — чего меня бояться, я «человек душевный», — а вот Боб со своимими ста девяноста шестью и весом почти в полтора центнера, кого хочешь испугает. А впрочем, и я жестковато базарил с Хайруллой этой, с дедом Похабычем анашистым.
В принципе-то для меня это нехарактерно, я человек по жизни мягкий, но уж очень я недолюбливаю наркоманов. Прямо сатанею.
А и за что их долюбливать, уродов этих вывихнутых?
Да, видно, нагнали мы с Бобом мимоходом страху на наших маленьких узкоглазых друзей. Впрочем — не знаю, какие бы я на месте этого Ахмета чувства испытывал. Если бы в чужом краю оказался в кабине с двумя малознакомыми, или, если точнее, совсем незнакомыми жлобами. Да еще и иноверцами. Не сильно тут развеселишься. А впереди — полторы тысячи верст по заснеженным просторам загадочной России, а позади, в кузове, тысячи бутылок белорусской водки с быком на этикетке. Это — очень солидно.
Борька сбавил скорость, прижался к обочине, остановился. Щелкнул тумблером на щитке и включил в кабине свет…
* * *
В конце ноября из Центра от координатора Белькова в адрес Логинова пришла шифровка о том, что ориентировочно пятого или шестого декабря на базу группы «Е» в «точку раз» для связи и обмена информацией прибудет сотрудник Зулу.
Геннадий Алексеевич вспомнил, что этот псевдоним — Зулу — Бельков называл еще в самом начале работы по «Факелу».
Зулу — агент интернационального центра…
«Точка раз» охранялась солдатами, да и электронные системы, установленные людьми полковника, работали неплохо. Было не совсем понятно, как этот Зулу проникнет на объект. Подъедет на машине к воротам, посигналит: «Здрасьте. Я — Зулу». Бред… «Ну, включит маячок-опознаватель „свой-чужой“, паролем обменяемся… — думал Логинов. — Да ладно. Как-нибудь, да узнаем друг друга. Первый раз, что ли? Не полезет же он дуриком через забор, в самом деле?»
* * *
Стоим. Слева, по Витебскому — машины, машины, машины…
Я закурил папиросу, Борька закурил, Ахмет закурил. Все молча курим.
В кабине повисла какая-то напряженка, непонятность какая-то, а я этого не люблю. Значит, пора начинать разыгрывать нехитрую пьеску под условно-рабочим названием «Придурь». Начнем дурить голову таджику.
— Ну, Ахмет, рассказывай нам: что, где и почем? Мы ничего плохого не замышляем — честное слово, клянусь здоровьем жены, детей и домашних животных, — но согласись, для пользы дела нас за болванов держать не стоит, — я левой рукой дружески приобнял его за плечо. — Что за товар, откуда, и какие неожиданности могут нас подстерегать в пути? Очень уж начало необычное — этот недоверчивый бородатый. Вчера вроде бы все обговорили, согласовали, а сегодня — опять двадцать пять. Грузили машину где-то ночью, без нас, и чего туда нагрузили — неизвестно.
— Как чего? — удивился Ахмет. — Водку грузили. «Зубровку».
— Ну вот — водку… А водка, между прочим, опасный груз. Ты ведь — в курсе?.. Почти нитроглицерин. А мы с Борисом Евгеньевичем — не адские водители. Смотрел такой фильм? Так что, вот… Давай все выкладывай.
— Что выкладывать? Не понимаю…
— Ага — не понимаешь… Все ты, дружище, прекрасно понимаешь. Машина твоя? Твоя… Почему тогда постоянных водителей нет? Или заболел кто? Нет? Все здоровы. Значит, водителей вы с твоим приятелем только на рейс нанимаете. И при этом — отстегиваете аж по восемьсот долларов за ходку! Многовато, согласись? Пойми меня правильно — я не прошу тебя уменьшить плату, но… Подозрительно. Что-то тут не совсем чисто. Давай расскажи нам с Бобом — в чем дело? Я лично свою башку в петлю совать не желаю. Смотрел такую передачу — «Хочу все знать»? Вот и мы с Борей хотим все знать, понимаешь? Если что-нибудь совсем незаконное вы с бородатым затеяли…
— Водка конфискованная. Из милиции, — значительно, важно так, как будто слово «милиция» само по себе все нам должно объяснить, сказал Ахмет и опять замолчал. Борька присвистнул и выразительно посмотрел на меня.
— Так вы ее у ментов сперли, что ли? — прикинулся я дурачком, но в душе порадовался собственной сообразительности. Вернее даже — интуиции своей. Ведь с самого начала я почувствовал, что дело нечистое с этой водкой. Так и есть… Хотя я, честно говоря, о наркоте сперва подумал.
Впрочем, интуиция здесь не при чем — фактического материала для правильных выводов было более чем достаточно. Надо уж совсем тормозом быть, чтобы не понять, откуда «дровишки». Из лесу, вестимо… Все одно к одному складывалось. Суперприз в восемьсот баксов — раз, ночная погрузка в непонятном месте — два, и «скорострельность»: позавчера познакомились — сегодня в рейс, а после рейса разбежались — три. Ну и на дессерт — таджики эти.
Конкретно ничего плохого против таджиков я не имею — мне вообще плевать слюнями на разные там нации и национальности. Я не нацист и не шовинист, по мне — был бы человек хороший. Но почему-то всегда получается, когда с этими парнями связываешься — будь то кавказцы, или таджики — получается, что они, как бы «по определению», все время за гранью кодекса работают. Уголовного разумеется. Чуть чего с этими ребятами, и сразу — криминал.
Может традиции у них такие? Не знаю, не знаю…
И хорошо, что у этого Ахмета действительно необходимые бумажки — лицензии, путевой лист, накладные там всякие — в порядке. То есть, скорей всего — липовые, но хоть в наличии имеются.
Веселый расклад для начала, уже интересно получалось. Да еще Гена со своими хитрыми рекомендациями, блин.
Тут уж я совсем ничего не понимал, и никакая интуиция и мои «конгениальные» аналитические способности не помогали. Вообще получалось — в огороде бузина, а в Киеве дядька… Гена, «паленая» ментовская водка, таджики — объекты несовместимые абсолютно. Но выходило, что полковник каким-то краем во все это замешан.
Едри его в корень!
А по поводу моих «конгениальных» аналитических способностей — это прикол такой. Лет десять, а может, и двадцать назад мы с Бобом зачем-то оказались на Петроградской. Не помню — зачем. Неважно. Вот идем мы с ним неспеша по Большому проспекту, проходим мимо газетного киоска «Союзпечать», кажется, на углу Большого и Бармалеева. Возле этого киоска стоит молодая женщина с маленьким дитем в голубой коляске, и слышим — оба слышим, и я, и Борька! — как женщина довольно громко и отчетливо спрашивает у киоскера: «В какую цену у вас сигареты „Космос“?»
Я Борьку спрашиваю: слышал?.. «Угу, — отвечает. — Слышал. Сигареты дамочка хочет купить».
Я ему: что можешь о ней сказать? Какие выводы?
У Борьки на лице недоумение: «Я же ее не знаю…»
«Но слова-то слышал?»
«Ну… Да ни фига она и не сказала такого. А ты сам-то какие выводы можешь сделать?»
А мне скучно было, не помню уже, отчего. То ли деньги кончились, то ли с Лидуськой своей поцапался — мы поначалу иной раз вздорили с битьем посуды и прочей ерундой — в общем, от скуки я резвился. И говорю Бобу: «Она сказала — в какую цену сигареты „Космос“?.. Так?»
«Так», — говорит Борька.
«Ну вот — этого вполне достаточно… Слушай сюда, дубина… Первое — коренная ленинградка никогда не скажет „в какую цену?“. Ленинградка скажет: „Сколько стоит?“. Второе — у нас, в Питере, как почти во всем Союзе, сигареты „Космос“ во всех киосках, магазинах, и вообще — везде без исключения, стоят одинаково: тридцать пять копеек. Из этого делаем вывод — мадам не коренная ленинградка, приехала недавно… Где у нас в Союзе цены могут разниться от киоска к киоску? Правильно — на юге… В братских республиках, где социализм имеет свою специфику. Итак: приезжая, с юга, молодая, русская, ребенок, одета довольно скромно, но добротно…»
«Одета нормально, — сказал Боб. — Молодые женщины почти все так одеваются».
«Тонкое замечание… А я разве спорю? Я сказал „добротно“, потому что у нее босоножки итальянские».
С босоножками я, разумеется, понтил, фуфло гнал, поскольку абсолютно в этом деле не волоку. Но Боб еще больше меня не волок, так что никаких сомнений относительно того, что фуфло с «итальянскими босоножками», пролезет, у меня не было.
«…итальянские. Значит, слушай сюда. Мой вердикт такой: приезжая с периферии, с юга, точнее — откуда-то из Казахстана, муж — офицер, слушатель Академии… э-э-э… скорей всего — связи. Звание — капитан. Зарубимся?»
Борька заржал, мне абсолютно не поверил и… проспорил дюжину пива — я тогда еще иногда пил пиво. Мы попросту подошли к этой гражданке, дико извинились, расшаркались, включили обаяние и навешали ей какой-то лапши на уши, по полкило на каждое ушко. Ну, она и подтвердила, что все действительно именно так и обстоит, как я сказал Борьке: приезжая, из Казахстана, муж — слушатель Академии связи, недавно капитана получил.
Надо было видеть Борысину вытянутую рожу! Незабываемое зрелище.
Не менее двадцати лет прошло, точно — в середине семидесятых было, но тот фантастический случай с доставанием слонов из рукава накрепко засел в большой голове Бориса Евгеньевича. Вот именно из-за этого случая с моими «конгениальными» умозаключениями он никогда и не спорит… Уважает.
Знал бы Боб…
Знал бы он, что та женщина с дитем в коляске была женой моего бывшего взводного, и я ее на улице сразу узнал. Узнал и решил Боба слегка разыграть. Она-то, разумеется, меня — ни сном ни духом: мало ли солдатиков перед ее глазами промелькнуло, но я и ее, и нашего взводного старлея Вову тогда еще хорошо помнил. И двух лет после дембеля не минуло. А после моей демобилизации — ребята писали — нашу часть в Казахстан перевели, где старлей Вова получил четвертую звездочку и отбыл в нашу ленинградскую Академию связи. Вот так.
Впрочем, я отвлекся…
Тем временем Ахмет помолчал еще немного, докурил сигарету и продолжил свой шовинистический бред.
— Нет, мы не воры. Другие — да. Другие — все воры. Я — не о русских, я-о других… А вот таджики самые честные люди. Это все знают. Деньги на рынке клади — лежать будут. День, два, месяц… Потеряешь — принесут. Все таджики — очень честные.
— Да мне на вашу честность и порядочность — глубоко плевать. Мы тут все — не воры. Ты толком скажи: откуда водяра? Что значит — из милиции? — почти ласково промурлыкал Борька и ожесточенно растер в пепельнице хабарик.
— Нам ее из милиции на реализацию дали. Они там ее у кого-то конфисковали, а мы возим на Север и продаем.
— Значит, «Зубровка» паленая? — Борька достал следующую «беломорину», прикурил, затянулся, выдохнул клуб дыма и с каким-то нехорошим прищуром посмотрел на меня. Сурово так глянул — изобразил на морде своей значительность: вот, мол, как дела обстоят… Ай-яй-яй…
Ага. Смотри, смотри, теперь можно. Щурь глазки свои поросячьи, изображай изумление и недоумение. Крайнего он нашел. Будто бы это и не я вчера его напрягал по поводу сверхвысокой оплаты, будто бы это и не он рыдал на моей груди от безденежья и умолял вот так прямо сразу и ехать. А ты, соколик, еще и о Гене ничего не знаешь. Погоди, расскажу — из штанов выпрыгнешь.
— Послушай — все жить хотят, да? В милиции тоже разные люди бывают — есть плохие, а есть и хорошие. Что, бутылки бить-ломать надо? Трактором их давить? Нет — не надо… Неправильно это, — загорячился мелкий Ахметка.
— Насчет «жить хотят» — ты это тонко подметил, — подколол я таджика. — А не заметут?
— Э-э-э… Чего бояться? Мы с Хайруллой все время у милиции водку берем. Все будет хорошо. Кто нас заметет? Сама милиция, что ли? Нет — этого не будет. Не надо бояться.
— Будет — не будет, надо — не надо… А все равно — криминал это, Ахмет, — невесело констатировал я.
Надо было немного поднять напряжение в кабине и потом плавно переключить Боба и Ахмета на некоторое изменение направления движения нашего «спиртовоза». Боб, не зная моих планов, попросту волну гнал, а у меня была конкретная цель…
— Та же милиция прихватит, например. Не все же у них продажные? — задумчиво продолжил я.
Ахмет тонко улыбнулся и покачал головой, из чего я сделал вывод, что о «продажности» милиции он осведомлен получше нас с Борькой.
— Нет… Никакого криминала здесь нет. Все документы у меня очень правильные. Вот мы эту «Зубровку» продадим, денег заработаем немножко. Потом в Узбекистан поедем, виноград возьмем, лук. Опять продадим… У меня в Узбекистане люди хорошие есть, помогут. Всем хорошо будет.
— Ты что, больной? «Всем хорошо будет»… Кроме тех, у кого ее конфисковали, — сказал Борька, невольно подыгрывая мне. — Бутылки запечатаны, расфасованы по ящикам, наверное, и марки акцизные на них наклеены. Да ты и сам говоришь, что «Зубровка» хорошая, не левая… Она же не из подвала, верно? Значит, кто-то в нее вложился, деньги заплатил, а потом… Я прикинул ущерб прежнего хозяина этой водяры — двадцать тысяч бутылок — целое состояние. Одно дело, если все по закону, ну, конфисковали там, слили в Обводный и дело с концом. Бывает. И обижаться тут не на кого. Стихия. Но, согласись, совсем другое — если человека менты ни за что опустили, а сами… Хозяин, если не дурак и дознается, что менты его конфискат налево толкают, может слегка обидиться и проследить. Лично я бы обиделся…
«Ни фига бы ты не обиделся, Боб, — подумал я. — Никогда в жизни у нас с тобой никто ничего не конфискует по одной простой причине — нечего. Мы — простые питерские идиоты, выросшие и состарившиеся на другой планете».
Но в чем-то Борис был прав: обидеться реально могут. И еще как… Вот эту искру и раздуем.
— Насколько я знаю, у нас в Питере водочную тему в основном кавказцы держат: азербайджанцы, чечены… — сказал я.