Почти сразу же за мостом через Волхов стоял пост ГИБДД. Обычный милицейский пост: «уазик» и «жигуль» с синими мигалками, пара удалых ментов с жезлами. Один — вроде бы с автоматом. Да, на голове — каска, а на плече — «коротышка» АКС-74У.
Скоро им, наверное, и гранатометы начнут выдавать. А что, не остановился какой-нибудь кент на «москвиче» обшарпанном — шарах ему вслед из подствольника, и — никаких проблем. Быстро научатся непокорные граждане уважать стражей порядка.
Я, не суетясь, на скорости около сорока кэмэ в час проехал мимо, и гаишники на нас никак не отреагировали. «В Багдаде все спокойно, спокойно, спокойно»… Кому он нужен, такой задрипанный «козелок»? Мы едем — они стоят. Один с автоматом. Тишина и покой…
Но по спине почему-то заструячил ручеек пота. В чужих руках автомат — штука препротивная. И гранатомет не нужен…
Боб с Колей сидели истуканами, и лица их тоже не выражали ни радости, ни веселья. А если бы остановили нас?
Ну, а что такого, первый раз, что ли? Оружие у нас пока надежно в тайнике спрятано, руки не в крови по локоть, да и внешность соответствующая — мужики и мужики… Чего бояться-то?
А вот — того самого. Наверное, не зря Гена меня предупреждал о возможных эксцессах. В лучшем случае, по репкам прикладами настучат, ножками потопчут от души. Очень надо…
«Идет охота на волков, идет охота…».
Не остановили. Пронесло. Виртуально выражаясь, первый уровень мы вроде бы проскочили. Тихо и спокойно двигаемся дальше, внимательно поглядывая вокруг.
А может, и не нужны мы никому? Тоже — дивные козыри, с которых и «чирик»-то не снимешь. Вон, крутые на иномарках так и шастают туда-сюда, и у каждого тугой лопатник с «баксами». Вот на кого ментам охотиться надо, а не на таких, как мы, зайцев вислоухих. Мало ли, что там Гена наплел по телефону. А на самом деле, мы — как тот неуловимый Джо, который и на фиг никому не нужен.
Дай бы Бог…
Несмотря на вечерний час, движение на дороге было оживленным. Проносились встречные автобусы, легковушки, фуры и бензовозы. Много бензовозов.
В сторону Киришей — порожняком и все на приличной скорости, не менее восьмидесяти. Назад, к Питеру, залитые под завязку голубым золотом — так, вроде, величали наш самый дешевый бензин в эпоху застоя — тянулись гораздо медленней, так что приходилось все время их обгонять.
После того как миновали «гаишников», Коля завозился сзади, извлекая оружие из тайника. Клацал затворами, пристегивал магазины. Боевой мужик! Интересно только, что мы с этими автоматами делать будем, если нас и в самом деле гаишники тормознут? Стрелять по ним, что ли? Как-то не хотца… Ох, не хотца…
Борька отрешенно, немигающим взглядом смотрел на дорогу и думал свои невеселые думы. Залепленное кусками пластыря из аптечки, его раненое ухо выглядело очень забавно. Надо было ему и второе залепить, для симметрии.
— О чем задумался? — для оживляжа спросил я его.
— Жрать хочется…
Ну, Борька! Кто о чем, а вшивый — о бане. Хотя, если честно признаться, перекусить давно бы не мешало. И хорошо перекусить. Пока он не напомнил о еде, я вроде бы и не хотел есть, а вот сейчас… Прямо живот от голода свело!
— А чего же вы, гады, в ларьках не затарились, пока я звонил? Хоть бы колбасы какой-нибудь взяли, печенья.
Борька ничего не ответил, только глубоко вздохнул, а Коля сказал грустно — забыли.
Да, забыли… С этой катавасией скоро обо всем забудешь. Впрочем у меня сразу после телефонного разговора с Геной на душе некоторое облегчение наступило. Уже давно хотелось кому-нибудь в жилетку поплакаться, поговорить по душам, довериться, выложить все свои беды. А то уж как-то совсем сгустилось. Так бывает — терпишь, терпишь…
Тем более, что по Юнгу я экстраверт и мне таиться и молча переживать свои заморочки как-то не с руки.
Полковник Гена. Логинов Геннадий, то ли Алексеевич, то ли Александрович… Надо же — забыл отчество. Тупею к старости.
Однако шустрый какой парнишка — на тещин телефон уже прицепился, АОН подвесил. И о Борьке с Колей все уже знает. Что же ты за гусь такой лапчатый? Когда ты у меня в отряде работал, я, честно говоря, немножко подозревал в тебе гэбиста. Выходит — теперь ФСБ, или ФСК? Ну, Штирлиц!..
И если он тогда полковником гэбэ был, то кто же он сейчас? «Как вас теперь называть?» Шесть лет прошло. А за эти годы такого в России успели навертеть… Руцкой в генералы выбился, Якубовский или Якубович — я их путаю — не тот, который при Сталине маршалом был, а другой, который с бородой и книжки воровал, адвокат — полковником или генералом успел стать.
Ну, с этими-то шуллерами понятно, эти ребята своего, если припрет, и в российские адмиралы определят. Ведь был же прецедент в тридцатые годы, был. Этим — лишь бы водичка помутнее, а там уж они развернутся! Но это так, к слову…
А Гена… А вдруг Гена уже маршал?! Вот бы неслабо было, чтобы наши заморочки сам маршал начал разгребать. «Па-ра-ад — смир-р-на! Р-р-ав-нение — налево! По ба-тальо-н-н-о. Дистанция — на одного линейного! Шаго-ом марш!..»
Ну, маршал — это вряд ли, но генерал-майором товарищ Логинов вполне может быть. Тоже красиво: генерал-майор ФСБ. А может, все же он — армия? А если армия, то кто? Кто, кто?..
Соображать надо, тупица. В армии в такие игры только контрразведка да разведка и могут играть.
КГБ, армия, контрразведка… бред сивой кобылы. Это куда же меня занесла нелегкая? В жизни с этими государевыми засранцами ни разу не пересекался. Вот, влетел!.. И Колю с Борькой, еще впутал. Впрочем, сами впутались. Жизнь так распорядилась.
Бесконечное полотно дороги по полям и по долам уходило за горизонт. Движок тянул нормально, гудел ровно, но почему-то не радовал, как прежде, душу его ровный гул.
«Полоска темных облаков на алом полотне заката, как остров дальний в океане неба. К нему не приплывет корабль мой никогда…».
Перестреляют, как собак бешеных и — кайки… Запросто. Потому, что вооружены и очень опасны. Офигенно опасны! Настоящие бандиты. Так им, то есть нам, и надо!
А не хочется.
Ладно, для простоты будем считать, что навстречу нам доблестная Красная армия идет. Армия — спасительница и освободительница в лице полковника Гены Логинова. И ничего, что без танков, кавалерии и артиллерии — оружия у нас своего хватит.
Что же, навстречу, так навстречу. Нам ведь теперь все равно деваться некуда. Пока двигаемся прямо, на Зуево.
«Ой, да по речке лом плывет, да вдоль деревни Зуево… Ну и пусть себе плывет, железяка… чертова».
Но Борька все же абсолютно прав — есть действительно хотелось. И чем дальше, тем больше, даже сигареты уже не притупляли этого чувства голода… Хоть бы колбасы с хлебом купили, собаки вшивые! Совсем от рук отбились, помощнички. Вернее — подельники… или — соучастники?
«Мы бежали с то-о-бою от же-е-стокой по-о-гони…»
Что же делать-то, Господи? Что делать? Делать что? На этот вопрос только дядя Вова-лысый толковый ответ мог дать. Но, увы, нет его с нами. В ящике он стеклянном, лежит себе заспиртованный и в ус не дует.
Помощнички-подельники, обнажив «стволы», почувствовали себя совсем уверенно и начали докучать расспросами: «Что да кто, да почему?»
Не выпячивая своих глубоких раздумий, относительно Гены, ФСБ и армии, я вкратце пересказал Коле с Борисом результаты телефонного базара с полковником. Орлы совсем приободрились. Стали планы строить, предположения. Зашевелились. Известно — надежда умирает последней.
Нам бы день продержаться, да ночь простоять!
Пересекли какую-то железную дорогу, громыхнув на переезде по рельсам моими красивыми колесами, и, по прикидкам, уже приближались к речке Тигоде. Пока все было тихо. На этом переезде засады нам не устроили. Дальше по курсу тоже вроде бы не отмечалось ничего опасного.
Машины, машины… Одни машины, встречные и попутные. Вдоль дороги — поля, перелески, кое-где даже что-то вроде настоящего леса просматривается.
А может, действительно, бросить ее, машину? Заныкать в какое-нибудь озеро, или в болоте утопить и пешим ходом, поездами и автобусами, к Питеру двинуть? Или назад, в тайгу, податься?
Жалко машину, хорошая она. Где я другую такую возьму? Да еще с такими дисками, да с английским карбюратором! А коробочка — блеск, пятиступенчатая!
Хотя, если — по уму, то так бы и следовало поступить — одно дело нас на машине вылавливать по приметам и номерам, и совсем другое — пешедралом. Что они, проверять все поезда и автобусы будут? Это вряд ли. Не такие уж мы и важные птицы, чтобы массовые облавы, загоны и прочесы на нас устраивать. Да и на попутках проскользнуть можно.
Нет, машину бросать все же не стоит. И жалко, и неумно. А если ее не топить в болотах и озерах? Просто спрятать где-нибудь и все? Само-собой, так и надо сделать. А самим… А самим в лес уйти! Там хорошо, там тихо и покойно…
Я ведь, если в лес уйду — они, суки эти позорные, кто бы они не были — фиг с маслом, найдут меня. Я с пятнадцати лет по тайге шляюсь. Мне кроме топора ничего больше и не нужно — проживу хоть месяц, хоть год… Тем более, что сейчас лето. Я ведь поэтому, наверное, чисто инстинктивно в схрон Колин и кинулся.
А что вышло?.. Птички, зайчики… и три трупа. Убийцей стал!
Но вообще-то непонятно — почему нас должны искать? Ну, меня в городе какая-то мразь оприходовать хочет из-за кассеты этой бл…й. С этим более-менее ясно. Но в сотне верст от города — кому мы нужны? Почему на нас в Колином схороне-то наехали? Непонятно.
Жмуриков камуфляжных еще и не хватились, наверное, а когда хватятся — хрен найдут, глубоко закопаны. И с нами их не связать. Так что, нечего психовать раньше времени. К тому же и Гена, если я правильно понял, нам поддержку и прикрытие обещал. До Питера доберемся, даст Бог, без приключений.
Машинально я взглянул в зеркало заднего вида и на какую-то долю секунды сердце мое замерло — милицейская машина, не «уазик», а «жигуль», мигала синими маячками уже совсем близко, метрах в трехстах позади нас, и явно догоняла. С поста гаишного машина — хватились все же.
Мы шли не более восьмидесяти километров в час, но гаишники летели за сотню. Сейчас и догонят…
А вот — фиг вам. С маслом! Давайте, ребята, побегаем, посмотрим — действительно ли так хорош мой новый карбюратор. Моя «тележка» и с прежним, «волговским», бегала неслабо: честь и хвала дорогому товарищу Белыху Борису Евгеньевичу — сто двадцать я из нее выжимал. Честное благородное! Сейчас, стоило мне прижать педаль газа, как машина рванула вперед и буквально за три секунды разогналась до сотни. Эх, улетай с дороги птица…
И запас еще был — педаль далеко до полика не доставала. Был еще немалый резерв — сто десять, сто двадцать, сто тридцать… Врете, гады — не возьмете!
* * *
Большой светло-серый джип «ниссан-патрол» шел по Московскому шоссе на скорости около ста километров в час. Дворники интенсивно чистили лобовое стекло — не то от дождя, не то мелкой мороси, сыпавшейся с низкого, не по-летнему темного неба. По сторонам дороги мелькали поля, перелески, лесные массивы…
Полчаса назад, в двадцать тридцать четыре, по закрытому оперативному каналу из управления поступила информация, что машину «УАЗ-469» с регистрационным номером, принадлежащим Зайцеву Виктору Сергеевичу, посты ГИЬДД засекли в районе города Кириши, организовали преследование. Ведут к Московскому шоссе. По возможности, постараются задержать до переезда через железную дорогу Москва — Петербург в деревне Зуево, или блокируют на трассе.
Все-таки рванул из города, гаденыш! Не выдержали нервы. Интересно — куда путь держал? Идиот, дилетант. Не знает, что в пятимиллионном городе спрятаться гораздо легче. Носись теперь за ним, как сраный веник. Хорошо хоть, что менты его засекли. Уже и отловили, наверное.
Майор Александр Иванович Омельченко вымотался, как собака. И вот опять — работа на всю ночь, а потом еще неблизкий путь домой, в столицу. Да на обратном пути еще рейдовиков этих узкоглазых, наемников-азиатов, захватить надо. Провоняют всю машину…
Даже его железный организм уже с трудом справлялся с ураганными дозами транквилизатора, которыми приходилось поддерживать рабочее состояние. Не дело это, не дело… Так и сердце можно запросто посадить. И никакие деньги не нужны будут — здоровье не купишь. Гавкнешься в одночасье, как Валерик. Видно, пора менять работу, выходить из игры. А это тоже не просто, тоже может быть очень нездорово для организма.
За последние трое суток поспать ему удалось в общей сложности не более восьми часов. Но он сделал главное — нашел кассету.
Эту злополучную кассету, вокруг которой уже лежало немало трупов и, вероятно, еще будут. Она валялась в общей куче разоренного видеопроката, и только такие кретины, как помощники Валерия Станиславовича, упокой Бог его и их души, не смогли с первого захода взять ее! Хотя — вполне может быть, что и не оказалось ее в тот момент в прокате…
Судя по внешнему виду и по отсутствию каких-либо отпечатков пальцев на коробке и на самой кассете, получалось, что кто-то не слишком умный тщательно обтер ее. Должны были остаться «пальцы», обязательно должны быть хоть какие-нибудь отпечатки. Малькова-младшего, той же приемщицы из проката, секретутки бончевской. Ничего на поверхности не было. Ни единого «пальчика»! Вот такой курьез.
Если бы серьезные люди с ней работали — нужные «пальчики» бы остались. А так… Такой прокол мог допустить только дилетант. Из дилетантов на горизонте маячил один — Зайцев.
Вот придурок! Значит, хозяин, сразу выделив прокатчика, снова оказался прав. Хозяин мудр, все предусмотрел. Хотя, Валерку своего проворонил. Всего никто предусмотреть не может. Дело случая.
Теперь оставалось тихо забрать у милиции этого прокатчика Зайцева и выпотрошить его. Менты его быстро перехватят, если уже не перехватили, придержат, а тут и Омельченко подъедет. Недолго осталось — сам свой приговор подписал, кролик паршивый! Губит людей любопытство, ох, губит…
А может, и нет его вины. Может, он случайно вклинился и никаким боком к этой кассете непричастен. Поди узнай, пока язык не развяжет, причастен — непричастен. В большом деле полагаться на авось не принято.
Ну, что же, значит — несчастный случай, не повезло. Бывает.
Он проскочил Тосно, Ушаки, и переключил свою многоканальную рацию на рабочую частоту ГАИ. Если не поймали еще, то где-то недалеко уже должны Зайца гнать — можно подключаться к переговорам дорожных патрулей.
Эфир зашипел, прерываясь короткими отрывочными командами, невнятным матом, но суть услышанного несказанно удивила его: Зайцев на своем задрипанном «уазике» уходил от патрульной машины ГАИ! Это было невероятно. Такого просто не могло быть!
Или у гаишников хорошие водители разбежались в коммерцию, или… Не может этот Заяц от милиции на «уазике» ускакать! Не может! Что они там — все с ума посходили? Заблокировать дорогу не догадались? Чертовщина.
Из докладов патрульных машин центру он узнал, что менты готовят Зайцеву теплую встречу на переезде у деревни Зуево. Причем, отношение самое серьезное, как к опасному преступнику-рецидивисту.
Пришлось вклинится, связаться с милицией, назвав пароль и свои позывные, и как можно убедительней объяснить дуболомам, чтобы не вздумали стрелять на поражение. А лучше и вообще не стрелять. Зайцев, как носитель информации, до некоторого времени был нужен ему обязательно живым и только живым, говорящим и даже поющим.
Затем Александр Иванович ушел с милицейской частоты, вызвал региональное управление ФСБ — установленный порядок следовало соблюдать — и доложил дежурному, чтобы отметили, что сегодня он в Питер не вернется.
И нечего ему там было уже делать. Зайцева он возьмет с собой, для попутной, так сказать, беседы, Потом подберет вонючих азиатов-маршрутников с образцами камней, и — в Москву…
Еще Фридман этот канадский куда-то запропастился! Очень важная персона. Скорей всего, в столицу рванул, шизик. Ну, его, другие люди искать будут. В Москве — не в Питере, в Москве у Хозяина исполнителей хватает. Достанут господина Фридмана в ноль секунд.
Носишься здесь один, как бобик, крутишься и никого толкового под рукой. И от «конторы» почти никакой поддержки. Впрочем, «контора» здесь вообще не при чем — эта работа сугубо на интерес Хозяина. И на свой собственный. Работа-работенка…
А работенка — та еще, скользкая работенка. Поскользнешься — голова с плеч. Но ведь и не за оклад — хорошие деньги даром не платят, а ему Хозяин платил очень хорошие деньги. Да и интересно… Никакого «марафета» не надо — каждый день получаешь такую дозу адреналина в кровь! К этому привыкаешь, как к наркотику. Без этого, без риска и напряженки, жизнь становится серой и пресной.
Ночное шоссе в свете сильных фар джипа мокрой лентой летело навстречу со скоростью ста, ста двадцати, ста сорока… Двигатель тянул без надрыва, стрелка тахометра едва до четырех тысяч доходила. Вот что значит хорошая «тачка»!
Встречных машин было мало, большинство попутных он обгонял по осевой, словно и не было их. Но находились молодчики на иномарках, не желающие уступать дорогу. Многовато развелось богатенькой публики. Вернее, даже не богатой, а наглой! Скоты… Этих недоносков «навороченных» он сгонял с пути мощным воем полицейской сирены — брысь, шантрапа!
Он решил еще поднажать, прибавить скорость, но тут произошло нечто совершенно необъяснимое, непонятное… Его надежнейший полноприводный «ниссан» вдруг словно потерял дорогу, заюзил, да так, что Омельченко стоило огромных усилий не улететь с трассы.
Он вцепился в баранку. Его швыряло по всей ширине дороги — вправо к кювету, на левую полосу… На счастье, на шоссе в эту минуту не появилось ни одной встречной машины, иначе…
Он начал тормозить двигателем, лихорадочно переключаясь на пониженные передачи. Сбросил скорость до восьмидесяти, шестидесяти, сорока… Можно тормозить колесами… Плавно нажал на педаль тормоза и, только полностью остановившись, понял причину — машина, нелепо задрав капот, осела на оба задних колеса.
«Сразу на оба?..» — молнией в голове мелькнула тревожная мысль и тут же материализовалась в виде подлетевших спереди и сзади пары юрких «фольксвагенов-гольф».
«Гольфы» с погашенными фарами четко заблокировали его машину — ни вперед, ни назад. А направленные на него через открытые окна «гольфов» стволы исключили последние сомнения. Его самого взяли! Взяли умело и надежно. Дергаться до прояснения ситуации не имело смысла, Не тот случай. Он неспеша вышел из джипа, поднял руки, позволил себя обыскать и надеть наручники. Из его наплечной кобуры вынули оружие, достали документы, удостоверение…
Двое крепких парней в препаскудных черных масках на рожах и со «стечкиными» в руках засунули Александра Ивановича на заднее сиденье одной из машин. При этом, за время захвата, который в общей сложности занял не более полутора минут, ни одной из сторон не было произнесено ни слова. Жестикуляции стволами оказалось вполне достаточно, и она была понятна и убедительна.
С его ростом сидеть на заднем сиденье «гольфа», да еще с руками, скованными за спиной, было чертовски неудобно. Но неудобство оказалось временным… В бедро ему, прямо через штанину, вонзилась тонкое жало шприца, и майор Омельченко провалился в бездонную пустоту.