На ста тридцати пяти кэмэ в час ментовские мигалки стали удаляться и вскоре почти совершенно потерялись за каким-то поворотом. А мы летели и летели…

— Витя, сбавляй… Угробимся ведь. Точно говорю! — Борька сдрейфил слегка. — На Московское выскочим там трасса, дорога лучше, там и сто сорок можно.

— Киксуешь? Умный ты наш… Да кто же нас туда пустит, на Московское-то? Зарубимся, что не пустят? Наверняка по радио перехват уже объявили. Впереди поджидают, курят и на дорогу сквозь прицелы поглядывают… Или парой «КрАЗов» перекрыли. А верней — и то, и другое.

— Ну, а что тогда?

— А ничего! — на меня «нашло». Вероятно, надпочечники выбросили в кровь солидную дозу адреналина, и я чувствовал себя лихим ковбоем и немного даже этаким суперменом. — Все же попробуем выскочить.

— «Херсон перед нами, пробьемся штыками и десять гранат — не пустяк…» Помнишь песню про штурмана-мудака, матроса-железняка, который шел на Одессу, а вышел к Херсону? Деваться все равно ведь некуда, Боря. Только вперед!

— Может, назад повернем, по Мурманской дороге попробуем?

— Не-ет, Боб, — вперед и только вперед! Назад ни хрена не выйдет. Да и как ты себе это представляешь? Мы останавливаемся, разворачиваемся… А деревянные менты с открытыми ртами машут нам вслед ручками? Они издырявят и колеса, и машину, и, вполне вероятно, наши тела. Уж тебе второе ухо точно отстрелят.

— Я бы смог у них перед носом развернуться и уйти.

— Ты не я, ты мастер. И потом. Гена команду дал — на Московское. Короче, доктор сказал — в морг, и нечего заниматься самолечением. Так что сиди, Боб, ровно, дыши глыбко и не чирикай. Отдыхай пока. Если на Московское выскочим — за руль сядешь. У меня уже руки от баранки уставать стали…

— Это у тебя от нервов, а не от баранки, — подколол меня Боб. — Сорок верст мчимся и пока еще не оторвались от ментов. Вон, сзади висят… Тоже мне, лихой наездник!

Я глянул в зеркало заднего вида и действительно вдали увидел синий проблеск ментовского маячка. Опять догоняют.

— Ну, пусть от нервов, а все равно устали. Ты у нас лось здоровый и рулить лучше умеешь. Кто же спорит? Но сейчас нам с тобой местами меняться не с руки. Вот на трассу выскочим, и сядешь за руль. Покажешь класс до самого Питера. Если выскочим…

Я немного сбавил скорость, где-то до сотни. Дорога, действительно, не автобан, машинка — не «ягуар», а я, тут он прав, — не Борька. Как бы и нечего здесь выеживаться, как муха на стекле. Угробиться всегда успеем.

Вскоре, минут через пять, перескочили мост через речку Тигоду. Тряхнуло изрядно. Что ни мост — то катапульта… И почему у нас на мостах асфальт ровно класть не умеют? Загадка. На мосту нашу машину легче всего было остановить, но пока — чисто. Видно, не успели. А может, и не хотели?

Почему это я решил, что они именно нас гонят? Ну — гаишники, ну — «жигуль»… Может, сами по себе ребята куда-нибудь ехали, по своим ментовским делам — за водкой, например. А может, у них просто курево кончилось? Проверили бы тугаменты, стрельнули по паре сигарет и отпустили с Богом. Первый раз, что ли?

А теперь что? Теперь уж надо когти рвать до упора. Раз мы от них убегаем, они обязательно догонять будут. У всех ментов инстинкт такой.

Хотя, деваться-то нам действительно некуда было. У них, в данном случае у милиции, — все. И радиосвязь, и патрульный «Ка-26» запросто поднять могут, а от «вертушки» по дороге не убежишь. Хоть и скорости у нас примерно одинаковые — двадцать шестой не больно шустрая машина, сто сорок, сто сорок пять — предел мечтаний. Зато он прямо летает, а мы — криво, и только по дороге, и на каждом повороте обязательно поворачивать надо. Вот ведь задница…

И чего я не остановился? Трус проклятый! Заяц… Все бегаю и бегаю. Но раз уж побежал — надо бежать. Только вперед — на прорыв. Или пешедралом все же попробовать, по-бандитски, россыпью?.. Нет — это на самый крайний случай. Да теперь уже, на глазах у изумленных ментов, и не получится из машины к лесу пешком убежать.

Мой «козелок» внешне ничем не отличался от своих сотен тысяч собратьев. Даже металлический алюминиевый верх, склепанный все тем же Бобом из листового алюминия, честно приобретенный мною в «Юном технике» на Краснопутиловской улице, и обтянутый для пущей маскировки грязно-серым, загаженным птицами брезентовым тентом, навевал тоску, но уж никак не был подозрителен.

Единственное внешнее отличие: очень широкие легкосплавные диски с «мишелиновской» резиной и пара таких же запасок на заднем борту могли, конечно, привлечь вражьи взоры, но «в остальном, прекрасная маркиза» — машина как машина, каких тысячи.

Эти шесть дисков и резина мне обошлись в… страшно сказать, в какую сумму. Если бы Лидуся узнала их стоимость — не надо ни милиции, ни мазуриков никаких — сама бы меня придушила. Но сейчас хорошие колеса давали мне реальное преимущество в скорости.

Особенно на поворотах — я почти не сбрасывал газ: летел и летел.

Ментовский «жигуль» — скорее всего, обычная «пятерка» — на хорошей трассе по ровному асфальту до ста пятидесяти разогнать можно, но эта дорога не для такой скорости, эта трасса не для него.

Однако ребята в синих фуражках увязались за нами упорные. Почти сразу за Тигодой в километре позади нас опять замелькал синий маячок. Все ближе, ближе… Догоняют. Неужели Гена прав, и нам хотят сделать козью рожу? Без разницы… Теперь они будут гнать нас до упора, пока не догонят.

— Рупь за сто — они нас на переезде в Зуево возьмут, — подал голос Николай Иванович. — Что делать будем?

— Попытаются, — уточнил я.

— Ну, попытаются и возьмут. А дальше что? — поддержал Колю Боб.

— Не знаю, — честно признался я. — Гена сказал, что постарается нас еще здесь перехватить, на этой дороге, до Зуева. Но сомневаюсь я что-то. Он ведь, когда я позвонил, еще в Питере был. За полтора часа такое расстояние только на крыльях можно покрыть. Пока — едем, дальше — смотреть будем. На крайний случай — машину бросаем и пешком в лес пытаемся уйти. Детали — позже, по ходу дела, обмусолим.

— Может, подпустим их поближе, и-из автоматов… по колесам? — предложил Борька.

— Боб, ты уже большой мальчик, а хренотень городишь! — я даже слегка удивился Борькиному предложению. — Если бы мы настоящими бандитами были, тогда — другое дело. Сейчас — не тот случай. Сзади — обычные менты, скорей всего молодые мальчишки, вроде моего Саньки. А ты — из автомата. Нельзя по милиции стрелять, большой грех это! По колесам, не по колесам… А если случайно угрохаем кого-нибудь? Уверен, что попадешь в колесо? А прикинь — на ста сорока у них переднее колесо разнести, как думаешь, что будет? Настолько все запуталось, что не стоит усугублять. Вот если они стрелять первыми начнут — пусть Коля их шуганет. Он получше нас с тобой стреляет. Но — не по машине, а поверху…

Это я мужикам так сказал, а у самого в голове — сплошная карусель, ум за разум совершенно зашел. Я до сих пор ни черта толком не понял из прежних заморочек, а тут еще новые. Нам бы с тем, что уже случилось, разобраться, а не вешать себе новых жмуриков. А ведь доиграемся, и останется в конце концов самому себе башку прострелить.

Милицейская машина постепенно приближалась и опять висела уже метрах в трехстах позади. Хорошо ребята идут — не меньше ста сорока. Синие лампочки у них на крыше вовсю мигали, истошно выла сирена, и еще они что-то вякали в свой матюгальник… Ну, ну — давайте ребята, попробуйте нас достать. Запаса скорости у вас большого нет, так что если на обгон пойдете — я вас просто с дороги своим «козлом» скину. Но обогнать, или подойти на дистанцию выстрела, не дам. Не дам! Николай Иванович взял у Борьки «узи» и полез к заднему окошку.

— Сергеич, мне что — через стекло?..

— Подожди, Коля, попытаемся уйти. Пока не стреляй…

Я прижал еще, вышел почти на осевую и потихоньку стал уходить в отрыв. Мой «уазик» хоть и хорошо шел, но гудел всеми своими редукторами, карданами, завывал движком, вибрировал. Шумноватая машинка все же. Ездит, конечно, быстро, но очень уж грохочет. Прямо, как танк. Ладно, это можно перетерпеть. Хуже другое… Только бы они сами стрелять не начали, придурки, — у одного из ментов ведь автомат был.

На осевой мне было хорошо. Лихо и просторно. На всякий случай, хотя и достаточно светло еще было, я врубил фары. А ну, посторонись! Но недолго музыка играла — почти сразу же пришлось уходить вправо, на свою полосу. Нам навстречу из-за поворота и тоже по осевой, вылетел широкий, как жаба, непонятный автомобиль. Нечто вроде джипа с целым пучком мигающих ярких галогенных фар на морде и на крыше.

Сердце мое тоскливо сжалось, желудок опустился почти до уровня мочевого пузыря. Всё, приехали — эти нас точно возьмут и анусы развальцуют. Это не патрульный «жигуль» — здесь крутизна неимоверная! Я почему-то сразу решил, что этот встречный «мистер Джабс» — по нашу душу. Спецназы какие-нибудь новомодные или бандиты. От этих не уйдешь… Вон, машинка-то навороченная какая, не то, что мы, верхом на «козле»…

И тут меня осенило — да ведь это же он, родной… Гена! Точно — «Шевроле»!

— Внимание, орлы! Спасение близко. Кажется, Красная армия вовремя пришла к нам на по мощь. Теперь держитесь крепче — не знаю что, но что-то сейчас будет…

«Мистер Джабс» оказался совсем не джипом, а черным микроавтобусом, широким приземистым фургончиком, который, поравнявшись с нашей машиной, вдруг резко затормозил и развернулся почти на месте с таким опасным креном, что, казалось, не устоит и перекинется на бок. Устоял, — только дым из-под колес…

Стекла в «басике» были тонированные, и я не увидел, кто сидит за рулем, но почему-то был уверен, что там Гена Логинов.

«Басик» мгновенно четко вклинился между нами и ментовским «жигулем» и неимоверно быстро набрал скорость. Он почти прыгнул вслед за нами и прилепился сзади, не далее чем в десяти метрах. Опасное соседство на скорости около ста двадцати.

Ментовский «жигуль» попытался обойти его справа, слева… Напрасный труд — фургончик по всем каскадерским правилам перекрывал дорогу родной милиции и не позволял обойти себя. А скорость все увеличивалась… Мент стал отставать.

Ну, просто «Формула-1» в нашем северо-западном исполнении. А я лидирую — как Миша Шумахер… Нет, лучше как Найджел Мэнсел. Олька сказала, что я и «мордально» на него слегка похож. Лихо! И никакой стрельбы по люстрам.

Я в зеркало наблюдал захватывающую дуэль между Геной и ментами а сам жал и жал педаль газа к полу, наращивая обороты.

«Жигуль» явно стал отставать. Вот он прижался к обочине… Осознали, умняшки! Только бы сдуру стрельбу нам вслед не устроили. Только бы не пальнули… А впрочем, бесполезно — на такой скорости мы уже далеко. Не достанут. Вот он, сердешный, быстро уменьшаясь, последний раз мелькнул в зеркале синим маячком и исчез из виду.

«Я от бабушки ушел, я от дедушки ушел…» Пока мы ушли от них.

* * *

За полчаса, благодаря знанию некоторых привычек коллег, Юрию Борисовичу удалось собрать полдюжины корреспондентов и репортеров. А за час он, наверное, мог бы и дюжину собрать. И «наших», то есть россиян, понимаешь, и «не наших», иностранцев. Среди этих даже один украинец затесался.

Команда подобралась весьма разношерстная. Некоторые из братьев-журналистов были представителями так называемой «бульварной прессы», охотниками за сенсациями, иные представляли серьезные газеты и журналы. Юра не сомневался, что для кого-нибудь из них журналистика — прикрытие для другой деятельности, специфической. Но Гена, очевидно, знал, что делает, когда попросил набрать команду побольше. Он в этих играх и сам — не новичок.

Шесть человек с кофрами и сумками уютно разместились в Юрином микроавтобусе «мерседес-208» и почему-то помалкивали, что было совершенно нехарактерно для представителей одной из древнейших профессий. Впрочем, обстановка не располагала к дебатам и разговорам.

Юра вел свой «мерс» на приличной скорости по одной из главных, но далеко не самой лучшей российской дороге — Санкт-Петербург — Москва. Проносящиеся встречные автомобили почти никогда не переключали свет фар с дальнего на ближний. У сидевшего за рулем Зальцмана, увлекшего коллег-журналистов в эту экзотическую поездку тремя словами: сенсация, мафия и коррупция, — это вызывало справедливый гнев. Иногда машину довольно сильно потряхивало на неровностях дороги.

Сенсации любили. Сенсации давали хорошие заработки. За хороший горячий материал в солидных издательствах «отстегивали», не скупясь.

Одним словом, Юрию Борисовичу на рискованное дельце, пахнущее солидными гонорарами, долго уговаривать никого не пришлось. Он просто от своего дома подъехал к месту одной из журналистских тусовок, где его знала каждая пишущая собака, свистнул в два пальца и… Ну, не совсем так, конечно, но — похоже.

Поскольку все собравшиеся были профессионалами, то фото-звуко-видео и прочие электронно-модернистские штучки, необходимые орудия репортерско-журналистского труда, совершенно естественным образом оказались при них. Юрий Борисович сам давно уже был только пишущим журналистом и кроме компьютера никакой техникой практически не пользовался, но и он на всякий случай тоже прихватил видеокамеру «сони-хай-8», диктофон и фотоаппарат.

Про коррупцию и мафию Зальцман слегка наврал коллегам, поскольку сам толком не знал, зачем Генка напряг его. Точнее, не совсем наврал, а скорее гиперболу применил, чтобы заинтересовать. И был шанс, как говорят японцы, «потерять лицо». В случае, если обещанная сенсация почему-либо не состоится. Но, друг позвал…

Несмотря на не слишком позднее для белых ночей время — всего-то половина десятого — за окном было темновато, и с низкого, грязно-серого неба сыпался мелкий затяжной дождик. День был теплый, но к вечеру с Балтики натянуло. Сырая питерская погодка!

«И что же у моего колонеля стряслось, если он не только меня позвал под знамена, но и братьям-журналюгам сахарную кость обещал подкинуть?» — ответ был в семидесяти километрах впереди, на переезде в деревне Зуево, куда и мчались охотники за сенсациями.