Опять лесами бродит осень. На сучьях вымокших осин, на тёмных кронах медных сосен висит заплаканная синь. Листвы сырая позолота, щетина ржавая хвои. Сквозь буреломы и болота тропинки тянутся мои. И я иду, скользя по грязи дождём иссеченных крутин. Передо мной, пока без связи, куски разрозненных картин. Короткий взлёт пугливой цапли, как бы застывшей на весу. Брусники кровяные капли одеты в знобкую росу. Стоит рябина в яркой кофте, берёз лимонно-жёлтый лист. И корневищ железных когти в суглинок намертво впились. И эти корни, травы, тучи скупая память соберёт, чтобы хранить на всякий случай и через жизнь нести вперёд, Чтобы за сотни километров тот край, с которым я знаком, пахнул в лицо сентябрьским ветром, лесным и влажным сквозняком.