Ещё не вечер, но уже не полдень — лиловый сумрак бродит по лесам. Закат во всех подробностях исполнен как бы дотошной кистью палешан. Обнажены в короткий час отлива, блестят тонкозернистые пески. А наверху, над кромкою обрыва, берёзы приподнялись на носки. Им видно: за своё названье споря, тугой полупрозрачною стеной то вдруг отступит Рыбинское море, то грянет двухметровою волной. Здесь можно заглядеться и забыться, молчать, курить и не считать часов. Садится солнце за Рожновским мысом — прообраз вечных Алых парусов.