И всё, что жизнь нам показала, теперь как будто и не страшно. Сороковых годов вокзалы остались в дне позавчерашнем. И там, в прокуренных столовых, на наши нужды отвечая, нам отпускали без талонов короткий сон над кружкой чая. Стояла ночь, как изваянье, и листья хлопали в ладоши, слепой парнишка на баяне играл про синенький платочек. И бабы слёзно голосили, и сквозняки ползли по залам… Как будто сразу пол-России сошлось в разрушенных вокзалах. Воспоминанье беспокойно, как кровоточащая рана... Нам вспоминать об этом больно, нам забывать об этом — рано.