Шмели, приникшие к репьям, гроза шальная — в три раската. И ты опять как будто пьян, как было в юности когда-то. Хмельные запахи цветов несёт черёмуховый холод. С улыбкой думаешь о том, что был и ты когда-то молод. Гроза рванёт из-за угла. Дрожит под ветром мокрый вереск... И то, что молодость ушла, ты понимаешь, но не веришь.