Мало мне осталось впереди. Из всего, что трогал я руками, Слово встало поперёк пути, как буслаевский непроходимый камень. Бьют из почвы яростно ключи. Ты нагнись — живой воды напейся, разбегись, его перескочи, но, смотри, как Васька, не разбейся. Сто попыток... Как же мы порой глупой неудачею ранимы. Сотню раз я разбивался в кровь, сотню раз меня похоронили. Но встаю, опять иду на старт. Цель одна – добьюсь или погибну, и слепой мальчишеский азарт: разобьюсь, но всё же перепрыгну.