Хорошо, что потеряна жизнь, а не совесть. Что годов несосчитанных шаткая лесенка? В ней, быть может, десяток счастливых часов есть да случайно пропетая песенка. Да пустая печаль от смешного пророчества, что умру, — и останется песнь недопетая, да тобой потревоженный мрак одиночества. Что же, в жизни, наверно, достаточно этого. И ещё остаются страницы раскрытого в недочитанных строчках застывшего Тютчева, сувенирная ценность платочка забытого — это все, что осталось от самого лучшего.