Хорошо, что потеряна жизнь, а не совесть.
Что годов несосчитанных шаткая лесенка?
В ней, быть может, десяток счастливых часов есть
да случайно пропетая песенка.
Да пустая печаль от смешного пророчества,
что умру, — и останется песнь недопетая,
да тобой потревоженный мрак одиночества.
Что же, в жизни, наверно, достаточно этого.
И ещё остаются страницы раскрытого
в недочитанных строчках застывшего Тютчева,
сувенирная ценность платочка забытого —
это все, что осталось от самого лучшего.