С утра ещё птицы об этом кричали, но туча, казалось, пройдёт стороной. А он, осторожный и робкий вначале, обрушился ливня стеклянной стеной. И сразу запахло корою смолистой, ещё не остывшей от солнца травой. А дождь нарастал, как рапсодия Листа, такой же стремительный, звонкий, прямой. С трудом изменяя характер строптивый, он медленно, словно огонь, затухал, возился в кустах придорожной крапивы и вновь тарахтел по глухим лопухам. На брызги с налёта дробился о камень, рубил неповинные листья сплеча и вновь клокотал и кипел под ногами, как будто земля для него горяча. И было такое желанье смешное: забыть обо всем, с чем сегодня знаком, разуться и узенькой тропкой лесною, как в детстве, по лужам бежать босиком.