Чтоб выше стать, нам надо чище петь и, выдувая звуки из свирели, ни разу ошибиться не посметь и ритму не ввернуть ненужной трели. Не украшать, а медленно тянуть все выше, выше, — из последней силы. Пускай уже без кислорода грудь, пускай от напряженья вздулись жилы, — звени, поэт! До самой той черты, пока твое дыханье не прервется и, умирая, не услышишь ты, как в твой напев стихающий вольется мелодия иная, но в ладу одном с твоим напевом. Легкокрыло она твой дух подхватит налету и в миг последний вырвет у могилы.