Моя любовь – не прихоть, нет, совсем, Не платоническая нежная причуда; И непохожа на воздушный крем С бисквитами: она – мясное блюдо! Не слабосильно-бледная мечта, Как облако на старенькой гравюре. Нет! В ней рыданья, смех. Она крута, Бьет молотом, когда в ней буря. Она горит: огонь и дик, и рьян. Взаправду страсть, а не для вида! И непохожа на любовь мещан — Домашний садик инвалида. Моя любовь – не книжный бред поэм, С истолкованьем: что она такое, Откуда, почему, зачем… Любовь, и всё! Не что-нибудь другое. Она проста: любовь живых людей. Посумасшествуем; ну, пострадаем… И где уж там – любителям затей, Ужимок ласковых… Куда им! Моя любовь – с румянцем! Так прибой, В лучах, стремится к влажным дюнам… Моя любовь – полдневный солнца зной. И где уж их мечтаньям лунным!

Что было раз, то будет снова, С минувшим – трудно разорвать. Привяжется романс былого, — Попробуйте не напевать! Поешь весь день… Но, понемногу, Отстал привязчивый напев. Освободились! Слава Богу! Но он лишь дремлет, присмирев. Настанет день, – и втихомолку Услышишь снова, изумлен, В ушах назойливую пчелку: Напев жужжит… Да, это он! И вот опять, без перерыва, Весь день мурлычешь «про любовь»… С мечтой старинной – нет разрыва! Что было раз, то будет вновь.

Март, убирайся! Тротуарам Апрель дал золота щедрей. Наряды ярче, веселей; Не протолкаться по бульварам! Сигары, звонкий смех, пищалки… И голос – «чудные фиалки!..» Купите: их принес Апрель. Все в блеске, – что, казалось, чахнет… И даже пыль весною пахнет! На ветках зелень, нежный хмель… А помните? Торчали палки! Купите: чудные фиалки. Спешат влюбленные. И дамы, Сжав сумочки, спешат упрямо По распродажам, там и тут… Но для фиалок – все найдут, Шутя, пятиалтынный жалкий. Купите, чудные фиалки. Как сладко пахнут! Что за цвет! Синьор, в петличку? Мой букет Приносит счастье, без гадалки, Синьора! Синенький – для вас: Он, – точно! – цвета ваших глаз… Купите: чудные фиалки…