я выносил
ТРОЙНЫЕ ПЕРЕГРУЗКИ
НОВЫЙ год
Лечу в распахнутый рассвет Набраться свежих сил, Мне с малых лет запрета нет - Здесь всё исколесил.
Дышу! И радостно в груди, И холодно во рту. Снег осчастливил лик земли, Посеяв доброту.
Он закружил, он отбелил Все стороны души. Страницу белую открыл Хрустящую - пиши!
В МОРЕ
Крадётся ночь, мрачнеет небо снова, Темнеет бездна океана за кормой.
СЛИНЬКОВ Виталий Иванович - коренной дальневосточник, по профессии моряк, ныне занимается сельским хозяйством. Автор книги стихотворений "В тревоге деревенская душа". Живёт в посёлке Шкотово
И шум воды, и гул винта стального Пытаются отнять у нас покой.
В иллюминатор бьёт волна шальная, Стараясь с грохотом пройти через стекло. За ней готовится к прыжку очередная, Но так же, промахнувшись, стонет зло.
Завыли мачты, разбросав антенны-нити, Скрип переборок не перестаёт… И наше судно в этой смертной прыти На борт ложится, вновь и вновь встаёт.
ПОСЛЕДНИЙ РЕЙС
Я, с детства труд узнав не понаслышке,
Стал кочегаром в юные года.
Один стармех мне, помню,
"выел кишки",
И я его запомнил навсегда.
Мы шли тогда последним караваном
(В Приморье, дома, лилия цвела).
И покрывались северным туманом
Обычные полярные дела.
И хоть мы все сработали красиво,
Бывает ветер в Арктике жесток.
Торосами Айонского массива
Отрезан путь нам во Владивосток.
Спит Заполярье в проледи тумана.
Гружёные суда, торосы, мы…
Я не забуду мыс Большой Баранов
И перемычку в устье Колымы.
Латали судно, падали, хромали.
И водолазам в Арктике не мёд.
На левой снова лопасть обломали,
На правой вовсе винт ушёл под лёд.
Ну вот и влипли вместе с пароходом.
И далеко, конечно, от земли.
За вахту самым "самым полным" ходом
И метров сто пробиться не смогли.
"Вирал" я шлак, искусно "дёрнув" топки.
И "продувал" я грязные котлы.
Мы были, как вороны после трёпки,
А нам внушали, будто мы орлы.
Сегодня так никто не станет гнуться -
Моряк теперь расчётлив, да не смел.
Я мог зачахнуть, сажей задохнуться,
Но умереть я права не имел.
Скажу сейчас я, жизнь свою итожа,
Уверен был не только капитан:
Мы для России сделаем, что сможем,
Мы приведём последний караван!
* * *
Убогий быт довёл уже до рвоты.
Здесь сто "ого!" и тысячи "хи-хи".
Меня съедают вечные заботы,
Не оставляя время на стихи.
На огороде можно стать горбатым.
Чинить опять придётся коридор.
Не знаю, как становятся богатым,
Но при моих достатках - это вздор!
Своим трудом людей не очаруешь,
Которых жизнь "до ручки" довела.
Куда ты прёшься, если не воруешь,
В почётные товарищи села!
Хвались на речке мизером улова
И создавай с бутылкою уют…
Вот разве слово, разве только слово
Пенсионеру нищему дают.