«…Хлопцы! Хлопцы! Тай щоб тоби блыснуло! Ты бачишь, яка зараза! Хлопцы ходь суды! Швыдче! Швыдче кажу…!» — истошный крик повара заставил подскочить, и рвануть на камбуз.

Сорокалитровый бак был заполнен на две трети, и стоял на плите, готовый к подогреву. Холодный ещё. Вчерашний, очень наваристый и вкусный украинский борщ. Жора, вообще, готовит прекрасно, а уж борщ, — его гордость и «коронка».

Обескураженный и растерянный, он беспомощно оглядывался по сторонам, ожидая сочувствия и поддержки, со слезами на глазах повторяя: «Вот сука, шо наробила. Та, як–же ш так? Ты бачишь, шо …»

В баке с «наваристым» барахталась огромная крыса. Молча и упорно, как олимпиец. На голове, — капуста. На усах, — застывший жир. Вид измождённый и жалкий. Совсем не хищный. Измученный.

Под пристальным взглядом ненавидящих глаз она, понимая своё обреченное положение, и предвидя дальнейшую судьбу, тщетно пыталась зацепиться за металлическую стенку посудины. До спасительного верхнего края было высоко, и короткая, мокрая лапка всё время соскальзывала в янтарную жидкость.