Еще одно размышление о творчестве и о его этичности, оформленное в рассказ.
За окном во всю стену всходит красное, словно умытое кровью солнце.
Пронизывающий ужас стекает на пол капельками пота. Здесь нет спасения. Нет жалости. Нет даже шанса пошевелиться : жестко и безжалостно фиксируют положение тела кандалы и цепи.
— Я пришел к тебе с приветом…
Тихий, вкрадчивый голос проникает глубоко в душу , разъедая ее горьким ядом. О на рвется в отчаян ной попытке освободиться, но лишь бессильно повисает на отозвавшихся вибрацией цепях.
— Рассказать, что солнце встало…