— Садитесь, Марк, кофе хотите?

— Хочу.

Стул скрипнул под упитанным телом главного аналитика. Марк был мрачен и, как всегда на работе, лохмат. Те, кто видал его во внерабочее время, утверждали, что за дверьми офиса фирмы он был вполне цивилизованно причесан. Но его прямое начальство, президент Стив Р., не входил в число самых близких друзей главного аналитика, и патлы Марка были для него неотъемлемой частью облика их обладателя. Чайник заурчал громче, потом стих и щелкнул. Кофе, сахар, кипяток, якобы сливки… Президент выжидательно посмотрел на подчиненного — обычно тот не беспокоил его по пустякам. Как, впрочем, и никого — но не по воспитанности, а по лености.

— Надо ли мне напоминать Вам, Стив, что мы являемся разработчиками программы для распределенного анализа данных системы поиска внеземных цивилизаций? Что эта деятельность не приносит нам почти никаких прибылей, что мы взялись за нее ради паблисити? Что, тем не менее, когда что-то случается, звонят и пишут именно нам, что мы выслушиваем все эти бредовые речи, читаем все эти бредовые письма и объясняемся с идиотами-газетчиками?

Президент тяжело вздохнул. Все ясно. Очередной сумасшедший или очередной идиот довели Марка до психотерапевта. И он решил, что он и будет ему этим психотерапевтом. Логично — так плати $ 100 в час, а так бесплатно плюс поят кофе.