Погода резко изменилась. Арал, ночью вначале мирно шептавшийся с берегом, к утру все громче и раскатистее, словно поссорившись с ним, рычал и ухал.

Мои друзья-челябинцы насупились, как хмурое небо. «Вода мутная, делать нечего», — авторитетно сказал Володя. Борис флегматично молчал. Да, жаль… Их можно понять: до отлета оставались считанные дни.

Но мне вспомнились слова рыбака-казаха: «Рыба будет, когда ветер подует с моря». Наскоро побрившись, чтобы маска плотнее прилегала к лицу, схватив снасти для подводной охоты, поеживаясь, стал заходить в холодную пену от волн, бьющихся о прибрежные камни.

Наконец, преодолев мель, оказался в родной стихии. У берега действительно было очень мутно. Вокруг всюду колыхалось сплошное месиво из обрывков водорослей и мелкого песка.

Удаляюсь от суши. Вода светлеет, но, чтобы увидеть дно, приходится, нырнув, плыть в толще воды, в двух метрах от него.