Сергей Булыга

Андел

В одном немалом городе, при самой заставе, кузнец проживал. Как звали его, не скажу, не положено. А вот что с ним приключилось - пожалуйста.

Было тому кузнецу лет под тридцать. Но не женатый еще - то ли некогда было, то ли он привередничал, я не знаю. А работник он был наилучший; конь прежде сдохнет, чем Кузнецова подкова отвалится. Так что от заказчиков у него отбоя не было, и жил кузнец неголодно. И все же, хоть я и сам холостой, а признаю - без хозяйки в хозяйстве неладно: вроде и есть все, что нужно, а как бы и нет ничего.

И вот как-то на мясопуст, только морозы ударили, стемнело уже... стучатся в дверь! Открыл кузнец - а на пороге странница. Худая, бледная, шубейка драная. Стоит, молчит и улыбается. Ну, ясное дело: мороз, вот нищая и просится. Может, утащит чего, а все равно ведь живой человек, не прогонишь. И говорит кузнец: