Два года назад, весной 2008 я задумал написать роман про прогрессора в теле Петра II. Обычное построение галактической империи :) Даже начал работу, набрал материал (изучил записки Минихов, Манштейна, Лириа и прочих), набрал 10 страниц текста в ворде, потом бросил. Сейчас неожиданно пришла в голову идея и я закончил это произведение, правда, превратив в рассказ.

Небо… Яркое весеннее небо. Облака, солнышко… Какая-то испуганная рожа вдруг заслонила небо. На жену не похоже. Может теща? Нет, не она. Теща на даче, это я точно помню. Все словно в каком-то тумане, к счастью, он постепенно рассеивается.

Дааа, хорошо вчера погуляли. Вечер встречи одноклассников. Собрались все, кое-кто даже из-за границы приехал, посидели, вспомнили школьные годы. Как добирался домой и добирался ли, не помню. Может, и не добрался? Наверное, я сейчас в больнице или в вытрезвителе. Позор-то какой, что жена скажет? А теща? Хоть вовсе домой не приходи.

— Ваше Величество, Ваше Величество, – донеслось откуда-то издалека. Это, похоже, рожа говорит. Точно я в вытрезвителе, положили рядом с каким-то алкашом, он меня за царя принимает. Вот вместо рожи медсестра склонилась. Удивительно красивые карие глаза, очень миловидное личико… И знакомое. Где-то я её видел. Жаль, что уже женат, а то можно было приударить за ней…

«Лизавета, тетка»- вдруг подсказал внутренний голос. Какая удивительно красивая у Лизаветы фигура… Постой, какая тетка!? У меня теток отродясь не бывало! И молода она слишком, что бы быть мне теткой. Девятнадцать-двадцать лет, не больше. «Тетка» — упрямо повторил внутренний голос.

Стоп! Почему в этом заведении вместо крыши небо?