Одет он был по-простому: в штаны и рубаху из выбеленного холста. Босой. С десяток оберегов трепыхался на шее в такт шагам. И если бы не огнецветка — огненный комочек со стрекозиными крылышками — можно было подумать, что он разговаривает сам с собой.

«Наверно, я зря это сделал. Нет, точно — зря. Ушел, то есть. Обиделся потому что. Я вообще-то не обидчивый. Сама понимаешь — нельзя магу обидчивым быть. Еще превратишь кого-нибудь во что-то непотребное. А тут не сдержался.»

Огнецветка — она такая. Сама слова не скажет, а на речь, к ней обращенную, то загорится, то сияние умерит. Сразу ясно, что не по нраву ей, а что — радостно.

«„Уходи-ка ты, Никола, и не возвращайся. Не нужен ты нам“. — Прямо так и сказали, в глаза. Прогнали, одним словом. Обидно. Я же им всем помогал, в меру своих сил. Не оценили.»

Никола горестно вздохнул и махнул в сердцах рукой, чуть не сбив огнецветку, вьющуюся над правым плечом. Та недовольно порскнула в сторону, налившись темно-красным, но почти сразу же вернулась обратно — на привычное место. Маг приветливо подмигнул ей и тут же со всей силы вдарил ногой по торчащему из земли корню. Не нарочно конечно. По невнимательности.