Он осторожно приподнял голову и прислушался: ветер стих. Было, вообще, на удивление тихо. Лес был мертв. Не шелестела умиротворяюще листва на абсолютно голых ветвях, и в мертвых кронах не суетились бестолковые птицы.

Он поспешно выбрался из оврага и вновь упрямо пошел вперед. Необходимо было не мешкая идти до следующего ближайшего укрытия, чтобы рационально использовать непродолжительную, периодически предоставляемую, господствующими в этих краях ветрами, передышку.

Пару раз ветер уже заставал его на открытом пространстве. Удовольствие, чего греха таить, ниже среднего… Одно ребро, так и срослось у него с тех пор неправильно. Не ломать же его теперь опять!

Он шел быстро стараясь не смотреть вперед и не загадывать заранее подвернется ли впереди надежное укрытие…

Однажды он просидел в какой-то трубе целых пять дней и понял, что если на шестой у него не хватит мужества уйти, эта труба — станет его могилой. Но он ушел… Вот тогда-то его первый раз и прихватил ветер в «чистом поле», и неудачно сросшееся ребро он сломал именно тогда…