"Конец"… — быстро отбарабанил я на клавиатуре своего ноутбука. Откинувшись на стуле, я еще раз перечитал последний абзац своей книги и, сделав несколько исправлений, закурил. Допив остатки кофе, что я обнаружил в одной из своих чашек, которая в общей массе остальных немытых чашек, стояла на столе, я еще раз бегло окинул взглядом свеженапечатанный текст. Решив, что книга закончена, даже, несмотря на то, что некоторые эпизоды, написанные ранее, мне не очень нравились, я закрыл редактор. Докурив сигарету, и схоронив ее среди множества ей подобных в пепельнице, я похрустел шеей и пальцами рук, и осмотрелся.

Я находился в маленькой комнатке, настолько маленькой, что здесь едва помещались письменный стол, стул, кровать и небольшая тумбочка прямо при входе. Мебель была очень стара и обшарпана, но, не смотря на свой век, выглядела еще довольно прочно и стойко. Стены и потолок здесь были покрыты когда-то белой, а сейчас — сероватой штукатуркой. В некоторых местах, она была отколота, и оттуда виднелись черные, деревянные бревна. В углах, на стенах и на потолке, было много паутины. По-видимому, ее уже давно никто не убирал — судя по тому, сколько пыли и осыпавшейся штукатурки она успела насобирать в себя. Окно в комнатке, было завешено старым покрывалом. Я отодвинул край покрывала, чтобы посмотреть, что творилось снаружи, но окно было забито плотной клеенкой, и ничего кроме размытых контуров двора, куда оно выходило, я не разобрал.

Собрав все грязные кружки со стола и, захватив с собой сигареты, я вышел из своей комнатки и направился на кухню.

— Рома, кушать будешь? — Встретила меня хозяйка дома — бабушка Рита, даже не развернувшись ко мне, занятая возле плиты, с кастрюлями.

— Нет, спасибо, я не голоден, — ответил я.