Если бы кто-нибудь лет десять назад сказал Марине, что в канун Нового года она будет сидеть в кресле, подвернув под себя ноги, и пить тёмное пиво из бутылки, она бы рассмеялась и решила, что человек этот – дурачок, который меряет всех по своей, жалкой мерке конченого неудачника. Может быть, она даже не стала бы хамить в ответ, а просто покачала головой и отошла в сторонку.

Десять лет назад – да. И восемь, и даже пять лет назад с друзьями-приятелями-любовниками было всё в полном порядке. Но не теперь…

Марина взглянула на телефон, вставленный в базу – он всегда стоял на зарядке, но никто не звонил вот уже года… три, не меньше - так что можно было не опасаться пропустить поздравление.

Как так получилось? Никакой тайны. Марина прекрасно помнила, с чего начался этот постепенный, но неукоснительный уход в тень, но думать про это не хотела. Тем более, сейчас. Пусть у неё не осталось друзей и даже приятелей, которые могли бы просто снять трубку и набрать её номер раз в году, это не значило, что она должна быть несчастна и впадать в депрессию. В конце концов, ей не привыкать, и она давно приспособилась встречать бой курантов в одиночестве.