Лев Гунин

Стихи в прозе

(Письмо земляку)

Я сижу здесь один, и снова, и снова белые двери окружают меня с разных сторон. Длится предобеденнвй час. Это Москва там, за окном, в неотносящейся к э т о й среде, не нарушающая внутреннего напряжения недвижимой обстановки и трагического, полного равновесия, колеблющегося мира. Мой друг, я сижу и пишу тебе здесь, и слышу, как шелест бумаг выдаёт присутствие лющей в соседней комнате, я слышу биение часов у себя внутри, я пишу тебе отсюда - и слышу пульсацию сердца, лежащего за пределом моего взора.

Говорят, по почерку можно узнать душу. Суди о моей душе по этим корявым и страшным буквам, написанным не уважающей никого рукой. Так буря портит все грязью: и мелко, и пренебрегая красотой старательности. Да: ветер, грязь, но больше всего л ю д и. Люди. люди. люди, людоеды и негодяи, дэвы, гиганты, сокрушители. Когда всё горит и плавится, всё рушится, все пылает. Огромные молоты обрушивают удары на кости, на черепа, на огонь, на ветер, на металл, на воду. Летающие вихри несут срубленные головы, шатается лес колосьев, тысячи глаз горят и светятся, тысячи глаз горят огнём. Слышится стук зубов, кости заслоняют небо, и звезды летят не с неба, а от бешеной пляски огней. Всё горит, всё рушится. И вдруг ... тишина. Полная тишина. Ничего, кроме тишины. Темнота - и свет. Белое, пустое пространство. Всё белое, нет ничего, только белый туман, и даже не туман, а белая муть, не муть, а белое ничто, белое, белое, белое... Ещё один срыв. Еше одна загубленная душа.